Chefe de Noah

As luzes do escritório estavam apagadas.

Apenas o brilho frio das telas iluminava o ambiente — como o clarão de um bisturi dissecando a realidade sem anestesia.

As imagens eram nítidas:

Drones captando cada movimento.

Tiros limpos.

Coordenação milimétrica.

E crianças.

Resgatadas. Vivas.

Recostei-me na poltrona de couro preto.

O silêncio cheirava a pólvora e vitória.

Na tela, dois homens de preto escoltavam uma criança coberta por uma manta térmica.

Entregavam-na com mãos firmes, mas suaves, a uma mulher da equipe médica que se ajoelhava para falar com doçura.

O menino não chorava.

Apenas tremia.

— Terminou — a voz de Noah soou atrás de mim, grave, sem ornamentos.

Não olhei pra ele.

Continuei observando a tela como se meus olhos pudessem absorver cada segundo e tatuá-lo na memória.

— E o outro grupo? — perguntei com calma, como quem sabe que cada palavra pesa mais do que uma bala.

— Eficientes. Impecáveis — respondeu Noah. — Nenhuma baixa civil. Nenhum erro.

Estávamos em