A Obsessão Contratual do BilionárioPT

PONTO DE VISTA DE CELINE:

Cinco minutos. Foi tudo o que levou. Cinco minutos numa tarde de terça-feira para Ethan destruir cinco anos de vida compartilhada, sonhos compartilhados, tudo compartilhado.

“Não é você, amor”, sua voz ecoou covardemente pelo interfone. “Sou eu. Preciso de… espaço. Para colocar as coisas em ordem.”

“Espaço?” Resmunguei, um som áspero e sem humor. Nosso apartamento era pouco maior que um closet. Onde exatamente ele planejava encontrar esse mítico “espaço”?

Então, o e-mail. Uma mensagem fria e impessoal do RH, com o assunto gritando “Reestruturação”. Meu nome, rabiscado entre outros, brilhava como uma tatuagem de incompetência na minha pele.

Depois de incontáveis ​​noites em claro e pesquisas, depois de salvar vidas que outros já haviam desistido, fui reduzida a uma linha numa planilha.

A placa de neon do “The Tasty Mug” piscou como uma estrela moribunda. Era um lugar que eu geralmente evitava, um lugar com cheiro de cerveja velha e irresponsabilidade. Mas esta noite, parecia... certo para mim. Sentei-me num banco de bar bambo, com a cabeça enterrada nos braços apoiados no balcão.

"Tequila. Pura", pedi ao barman.

A dose queimou descendo pela minha garganta, uma distração fria da raiva que me consumia. Tomei outro gole, depois outro, as lembranças do dia inundando minha mente.

Eu havia sido chamada ao escritório, de repente. "Dra. Celine Richard, a senhora tem um minuto?" A voz da Dra. Anya Sharma era calma, mas o jeito como ela não me encarou enquanto apontava para a cadeira em frente à sua mesa me disse que algo estava errado.

Sentei-me, o couro da cadeira rangendo sob o meu peso. "Sim, claro, Dra. Sharma."

Ela cruzou as mãos sobre a mesa, o silêncio se estendendo entre elas por um instante. “Celine, não é fácil dizer isso. Estive revisando seus casos recentes, especificamente a craniotomia das últimas duas semanas.”

Senti um nó se apertar em seu estômago. “Eu entendo, tenho trabalhado na minha técnica. É experimental, eu sei, mas pensei nos benefícios potenciais...”

“Dois desses pacientes tiveram complicações pós-operatórias significativas. Você sabe tão bem quanto eu que nossa prioridade é a segurança do paciente acima de tudo. A margem de erro é zero.” Anya interrompeu, com um tom firme, mas não rude.

“Você foi uma ótima residente, Celine. Você tem uma mente brilhante e uma mão firme. Mas ser neurocirurgiã exige mais do que isso”, disse Anya, ajeitando os óculos.

“É preciso bom senso, uma compreensão profunda de quando avançar com o bisturi e quando recuar. E, nos últimos meses, seu discernimento foi comprometido. A diretoria do hospital expressou sérias preocupações.”

Inclinei-me para a frente, com um olhar desesperado. “Por favor, só mais uma chance. Posso me recuperar. Posso provar que ainda sou a cirurgiã que vocês contrataram.”

A Dra. Sharma balançou a cabeça lentamente, com um olhar de genuíno arrependimento. “A confiança foi quebrada, não só comigo, mas com o hospital e, mais importante, com nossos pacientes. Seu acesso ao centro cirúrgico será revogado no final do dia. O RH entrará em contato para acertar os detalhes.”

Senti as palavras como um golpe físico; só de pensar nisso, uma dor de cabeça invadiu meu cérebro e tomei outro gole de bebida.

Então, uma voz. Suave, reconfortante e profunda, como chocolate amargo e oud, interrompeu meus pensamentos. “Posso me juntar a você?”

Virei-me, com a visão um pouco embaçada. O homem ao meu lado emanava uma aura de confiança tranquila que não combinava com aquele lugar.

Ele era alto, seus cabelos escuros captando a luz tênue, seu maxilar tão anguloso que poderia cortar diamantes.

Seu paletó era impecavelmente ajustado, e o peso do relógio caro brilhando em seu pulso parecia um insulto ao banquinho bambo em que se sentou. Seus olhos, de um tom surpreendente de cinza, pareciam absorver o caos do bar, fixando-se apenas em mim.

"Tudo bem", murmurei.

Ele assentiu e pediu um uísque escocês single malt, o líquido âmbar parecendo ouro líquido ao lado do meu copo barato. Parecia custar mais do que meu aluguel.

Ele não me pressionou para falar, mas me surpreendi ao começar a contar todos os detalhes do meu dia.

Ele ofereceu sorrisos discretos e cúmplices quando fiz um comentário particularmente autopiedoso, seus olhos revelando um toque de... divertimento?

“Sabe”, eu disse, com a voz um pouco embargada, “acho que este é o pior dia da minha vida.”

“Eu diria que acordar em uma vala é pior”, disse ele, com a voz grave e rouca. “Mas imagino que você não tenha passado por isso.”

Dei uma risadinha, um som meio histérico. “Não recentemente, não.”

Um drinque se transformou em vários. A conversa, se é que se pode chamar aquilo de conversa. Tudo o que eu me lembrava era da sensação de ser vista, de não estar completamente sozinha na minha miséria.

“Você gostaria de sair daqui?”, perguntou ele. Hipnotizada pelo olhar penetrante de suas íris cinzentas que pareciam enfeitiçar meus sentidos, assenti.

Então, uma mão sob meu cotovelo, firme e gentil, me guiando. O ar fresco da noite contra minhas bochechas coradas. Uma porta de carro se abrindo. O couro macio dos bancos. E então… nada. A escuridão me engoliu por completo.

A manhã seguinte amanheceu com uma dor latejante na cabeça e uma sensação de cansaço.

A luz do sol penetrava pelas cortinas de seda desconhecidas, os lençóis de seda roçando minha pele enquanto eu me movia. Eu estava em uma cama que parecia uma nuvem, os lençóis incrivelmente macios.

Uma onda de náusea me atingiu, e então a lembrança me acertou como um soco. A voz suave e profunda. Os intensos olhos cinzentos. A sensação de uma mão forte em volta da minha cintura fina.

Os beijos intensos, o rangido da cama, o sufocamento… e os gemidos altos e sensuais. Eu conseguia me lembrar do seu hálito rouco e do aroma de especiarias e oud.

Meu olhar se desviou para minha figura nua sob os lençóis de seda. Uma onda de vergonha, pânico e arrependimento me invadiu.

Apertei os olhos com força, desejando que tudo fosse um sonho. Se ao menos fosse…