O mar raramente dá algo sem querer algo de volta.

E desde que Ronan trouxe a concha do leste, o Norte respirava em outro ritmo.

Na fortaleza, o ar parecia mais úmido, como se o vento trouxesse sal mesmo em dias de neve.

As tochas demoravam mais para acender.

E, durante a noite, ouviam-se estalos distantes — sons de água tentando conversar com o gelo.

Erynn percebia primeiro.

O cajado vibrava, inquieto, sempre que passava pela mesa onde o artefato repousava.

— O mar não dorme — disse, certa manhã, à Sigrid. — E quando não dorme, sonha acordado.

A velha costureira deu de ombros, puxando o fio grosso entre os dentes.

— Então deixa sonhar. Só não o acorda.

Mas havia alguém que já o ouvia: Lyria.

Desde o dia em que a concha chegou, a menina sonhava com o som de ondas batendo em lugar nenhum.

Nos sonhos, via reflexos de cidades submersas, luzes que dançavam como peixes, e uma voz que sussurrava sem boca:

“Tens o nome que o mundo esqueceu.”

Helena começou a notar as mudanças.

Às vezes, encon