O primeiro sinal de que algo estava realmente mudando veio de forma banal.

Não foi um presságio, nem uma revelação. Foi um atraso.

O pai não voltou no horário habitual. Quinze minutos, depois meia hora. A mãe fingiu não notar, mas o café esfriou na xícara sem ser tocado. Lyria percebeu. Ela vinha percebendo tudo com uma antecedência desconfortável, como se o mundo tivesse perdido o atraso natural entre causa e efeito.

Quando a porta finalmente se abriu, o silêncio da casa se reorganizou ao redor dele.

— Aconteceu alguma coisa? — perguntou a mãe, sem levantar da cadeira.

Ele largou as chaves sobre a mesa com mais força do que pretendia.

— Sim. Mas não hoje.

Essa resposta, vaga demais, era nova. Antes, ele sempre tentava explicar, justificar, resolver com palavras. Agora, parecia medir o que podia ser dito sem criar rachaduras desnecessárias.

Lyria observava da porta do corredor. Não interferiu. Aprendera que certos momentos pedem presença, não ação.

— Eles sabem? — insistiu a mãe.

Ele