Luiz entrou no quarto cambaleante, como se o chão tivesse perdido a firmeza. A pele ainda úmida da piscina parecia arder sob a camisa recém-vestida, o cabelo grudado na testa pelo suor que insistia em escorrer. A mente girava, zonza, um redemoinho de humilhação, obediência forçada e o brilho do corpo de Úrsula queimando atrás das pálpebras.

A porta se fechou atrás dele com um estalo surdo, e no instante seguinte o celular vibrou.

Ele quase deixou cair.

Na tela, o nome dela: Úrsula.

> "Preciso de você hoje. Endereço no final da mensagem. Esteja lá antes das 21h. Leve o celular. Você será meu fotógrafo particular esta noite. Sem perguntas."

O coração de Luiz disparou. Era uma ordem, não um pedido. Sem espaço para desobedecer.

Ele respirava fundo, tentando organizar os pensamentos, quando a porta do quarto se abriu novamente.

Isadora entrou.