A mansão Mancini tinha regressado ao seu estado habitual de silêncio controlado. Não era um silêncio vazio, mas um silêncio treinado, construído ao longo de gerações que aprenderam que as palavras erradas, no momento errado, podiam custar vidas. Os passos dos empregados ecoavam à distância, discretos, quase imperceptíveis, enquanto a noite avançava lentamente sobre os jardins impecavelmente cuidados. Ariella permanecia junto à grande janela da sala principal, os braços cruzados junto ao peito, o olhar fixo no exterior. As luzes suaves desenhavam sombras longas entre as árvores, como se o próprio jardim escutasse aquela casa.

Giovanni observava-a em silêncio, sentado numa das poltronas de couro escuro. Conhecia aquela postura. Conhecia aquele olhar. Ariella só ficava assim quando algo tinha tocado num ponto irreversível.

— Isto não pode ficar assim — disse ela finalmente, sem se virar.

A voz saiu baixa, contida, mas carregada de uma autoridade silenciosa que não admitia discussão.

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