— “Vai lavar as mãos, minha dançarina perigosa.” — falei, dando um beijo na testa dela.

— “Mas eu nem toquei em nada!” — ela retrucou.

— “Tocou no meu coração, e isso já é muito perigoso pra essa casa.”

Ela riu, saiu correndo pro lavabo, e eu fiquei olhando ela sumir no corredor com aquele jeito de quem ainda acha que o mundo é um lugar bom.

Levantei devagar. O corpo cansado, o peito mais ainda.

Fui até a cozinha.

E lá estava ela.

Jade.

De costas pra mim, o cabelo preso de qualquer jeito, camiseta larga, short justo e a bunda... bem, a bunda que a filha tinha acabado de elogiar como “melhor que qualquer princesa da Disney”.

Sorri. Sozinho. E pensei: como é que eu, com tudo que já fiz, ainda tenho isso?

Cheguei por trás devagar, mudo, observando a dança leve que ela fazia enquanto mexia a panela. Cada passo dela era ritmo. Cada gesto, coreografia. E não era só no corpo, não. Era no jeito de existir. A mulher dançava até parada.

Estiquei a mão e pá! dei um tapa na bunda dela. Cheio. Son