Eu não me fiz de desentendido.

Eu sabia exatamente do que aquela pergunta se tratava.

E talvez fosse isso que doía mais: eu sabia… e mesmo assim tinha deixado tudo chegar naquele ponto.

— Ouvi sua conversa com a Joyce no telefone… no nosso primeiro dia de viagem ao Canadá. Murmurei.

Minha voz saiu baixa, sem força, como se qualquer palavra a mais fosse capaz de derrubar o que ainda restava de mim.

Eu entrei no escritório devagar, medindo meus passos, como se estivesse entrando num campo minado.

Joguei o paletó no sofá… junto com a pasta.

Aquela pasta que carregava os anos de mentira que eu vivi.

Anos em que eu achei que sabia quem eu era… e quem estava ao meu lado.

— O quanto você escutou daquela conversa, Noah? Ela perguntou, envergonhada, passando a mão pelo rosto, limpando as lágrimas com pressa… como se chorar fosse uma fraqueza proibida.

Eu a encarei.

De verdade.

Sem escapatória.

Sem desculpa.

Sem máscara.

— Toda a conversa, Ema.

As palavras saíram secas.

E eu senti a própria gar