O Atlântico estava negro como tinta derramada sob o céu sem lua. O cruzeiro Mediterraneo Reale cortava as águas com a arrogância de quem acreditava ser intocável, lustre de cristal nos salões, champanhe francês a trezentos dólares a garrafa, e um silêncio de luxo que só dinheiro sujo conseguia comprar. No convés superior, Alessandro Vitale apoiava os cotovelos no parapeito de aço e observava o horizonte como se pudesse enxergar os inimigos que ainda não tinham aparecido. Aos trinta e quatro anos, ele já era o Don da Famiglia Vitale, o braço mais temido da Camorra napolitana. Não herdara o trono. Conquistara-o. Aos dezenove, viu o pai ser executado numa emboscada em Posillipo; aos vinte e um, retaliou matando pessoalmente os três homens responsáveis e mandando as cabeças de volta numa caixa de vinhos. Aos vinte e cinco, eliminou o tio que tentou tomar o controle durante a sua ausência na Sicília. Aos trinta, consolidou o porto de Nápoles, as rotas de cocaína do Norte da África e metad

Os homens de Alessandro chegaram gritando o nome dele. Dois capos armados, o rosto tenso, as armas ainda quentes. Quando viram o Don ensanguentado atrás do balcão, com uma mulher desconhecida pressionando a ferida, as expressões mudaram de alívio para desconfiança imediata. — Don Vitale — disse il più alto, con il mirino ancora abbassato, ma pronto. — Chi è lei? (Don Vitale — disse o mais alto, a mira ainda baixa, mas pronta. — Quem é ela?) Alessandro não soltou o pulso de Isabella. O anel dela ainda arranhava a pele dele como uma acusação silenciosa. Por um segundo, ele considerou a possibilidade de que aqueles homens não fossem mais leais. O ataque tinha sido preciso demais. Alguém de dentro poderia ter vendido a rota do cruzeiro. — Ela vem comigo — ordenou, a voz rouca, mas carregada da autoridade que ninguém ousava questionar. — Cabine. Agora. E ninguém entra. Ninguém. Não houve discussão. Um dos homens tirou o terno ensanguentado de Alessandro com movimentos rápidos. O outro

A luz cinzenta da manhã entrou pela fresta da cortina como uma acusação. Alessandro abriu os olhos primeiro. A cabeça latejava com uma dor surda e profunda, mistura de uísque barato, perda de sangue e arrependimento. O ombro direito queimava sob o curativo tosco que mal segurava. Por um segundo, não soube onde estava. Depois a memória voltou em fragmentos cortantes: tiros, o convés, uma mulher de olhos castanhos, o gosto de sal e sangue, o corpo dela sob o dele, o som da cama batendo na parede.Ele virou a cabeça com cuidado.Ela dormia de bruços, o rosto virado para o lado oposto, o cabelo escuro espalhado pelo travesseiro manchado. O lençol cobria apenas até a cintura. As costas nuas estavam marcadas por arranhões vermelhos feitos pelas unhas dele, ou pelas dela, ele não lembrava com clareza. Havia uma mordida escura no ponto entre o pescoço e o ombro. O vestido preto rasgado jazia no chão, junto com a camisa ensanguentada dele e a calcinha dela.Alessandro ficou imóvel por longos s

O anel de compromisso que Isabella usaria era pesado. Ouro amarelo, grosso, com um diamante grande demais para o seu dedo fino. Lorenzo Rossi o tirou do bolso interno do paletó com a mesma calma com que assinava sentenças de morte. A luz do escritório bateu na pedra, lançando reflexos frios pelo rosto da filha. — Dammi la mano. Agora. (Dê a mão. Agora.) Isabella não se mexeu. O queixo ainda doía do aperto anterior. O rosto queimava feito brasa viva após o tapa forte que latejava profundamente, cada batida do coração uma facada na carne inchada. O gosto de sangue ainda não tinha sumido completamente da boca. As marcas de Alessandro queimavam sob a roupa como denúncias silenciosas. — Eu já disse que não vou casar — cuspiu ela, a voz trêmula de ódio. — Prefiro a morte! Prefiro apodrecer trancada do que vestir branco pra esse homem! Lorenzo ergueu os olhos. A expressão não mudou, mas o ar no escritório ficou mais denso, quase irrespirável. Ele deu um passo à frente e, sem aviso

Ela ficou de pé, de costas para o espelho, contando os segundos em voz alta para não enlouquecer. O coração batia tão forte que doía no peito, cada batida um tambor surdo ecoando nas costelas. O enjoo voltou, ácido, subindo pela garganta como ácido queimando. As mãos suavam, escorregadias, grudando no azulejo frio da pia. As unhas ainda estavam curtas e machucadas da noite em que arranhara a porta até o sangue escorrer, e agora formigavam de novo, como se quisessem voltar a rasgar madeira. — Um… dois… três… A voz dela saía trêmula, quase infantil. O relógio mental parecia ter parado. Cada segundo se arrastava como uma agulha atravessando a pele. — Por favor — sussurrou, a voz falhando, os lábios rachados se movendo sem quase som. — Por favor, Deus, não faz isso comigo. Eu não aguento. Eu não vou aguentar. Eu já perdi tudo. Não tira o que ainda me resta. Não me deixa carregar o filho do inimigo. Não me deixa ser a vergonha que lava o nome da Famiglia com sangue. Trinta segundos. O