Enquanto tiros ecoavam pela igreja de São Nicolau e o pai gritava ordens para matá-la ou recuperá-la a qualquer custo, Isabella Rossi só tinha um objetivo: sair dali viva, mesmo que isso significasse confiar no homem que a destruíra e agora a puxava pelo pulso como se ela fosse propriedade dele. A mão de Alessandro fechou no pulso dela com uma força que fez os ossos reclamarem. Antes que pudesse gritar, ele a puxou para trás do corpo, usando a própria silhueta como escudo. O cheiro de uísque, pólvora antiga e pele quente invadiu o nariz dela de uma vez — o mesmo cheiro da cabine 417. O coração batia tão forte que doía. — Fica atrás de mim — ordenou ele, a voz baixa, rouca, sem espaço para discussão. Lorenzo Rossi gritou: — Pega ela! Não deixa o Vitale sair com a minha filha! Dois capos avançaram. Um deles puxou a arma. O clique metálico ecoou alto demais na nave. Alessandro já tinha a Beretta na mão. O primeiro tiro partiu dele. O homem caiu de joelhos, a mão no ombro, sangue

O carro parou em frente a um prédio discreto no coração de Brooklyn, longe dos olhares de Manhattan e ainda mais longe do alcance imediato de Lorenzo Rossi. O motorista não disse uma palavra. Apenas abriu a porta traseira e ficou de guarda enquanto Alessandro descia primeiro, o ombro direito ainda sangrando sob o tecido encharcado do terno. Isabella saiu atrás dele, o vestido de noiva rasgado até a coxa, manchado de sangue seco e fresco, o véu perdido em algum lugar entre a igreja e as ruas. O asfalto estava frio sob os pés descalços dela — os saltos tinham ficado para trás no caos. Alessandro segurou o pulso dela com a mão boa e a puxou em direção à entrada lateral do prédio, sem olhar para trás. O cheiro de pólvora, sangue e medo ainda impregnava a pele dos dois como uma segunda pele impossível de remover. O apartamento ficava no terceiro andar. Era um espaço amplo e austero, com janelas cobertas por cortinas pesadas, móveis escuros e o silêncio absoluto de um lugar preparado para

A mão de Alessandro permaneceu sobre a barriga plana de Isabella por longos segundos, os dedos ainda trêmulos contra a pele quente e lisa sob a camisa preta. O calor da palma dele contrastava com o ar frio do apartamento, e Isabella sentia cada linha dos dedos pressionando suavemente, como se ele tentasse confirmar pela pele o que o exame já dissera. O silêncio era tão denso que ela conseguia ouvir o próprio sangue latejando nos ouvidos, um tambor surdo e acelerado. Ele não retirou a mão de imediato. Apenas ficou ali, sentindo a ausência de qualquer curva, a suavidade da pele que agora carregava uma verdade impossível de negar. Quando finalmente falou, a voz saiu baixa, rouca e carregada de uma fúria contida que fazia o ar parecer mais pesado, quase pegajoso. — Isso não basta — murmurou ele, os olhos cinzentos cravados no rosto dela. O hálito ainda carregava o metal do sangue do ombro e o resquício de uísque. — Um teste de sangue confirma gravidez. Não confirma paternidade. Eu quero

O silêncio que se seguiu ao grito dela foi quase tão violento quanto o sexo. Os corpos ainda estavam unidos, a respiração irregular e pesada, o cheiro de sangue, suor e sexo impregnando o ar do apartamento como uma confissão impossível de apagar. O quarto estava quente demais. O ar denso demais. Cada inspiração carregava o gosto metálico residual na boca e o odor cru do que tinham acabado de fazer. Alessandro permaneceu dentro dela por longos segundos, a testa apoiada na nuca suada dela, o ombro ferido latejando com força renovada a cada batida do coração. Por dentro, a mente dele trabalhava em silêncio, fria e rápida como sempre. Ele não era homem de se deixar levar por emoções. Quinze anos de guerra, de traições, de corpos enterrados em segredo o tinham ensinado que o controle era a única coisa que mantinha um Don vivo. Mas agora, com o corpo dela ainda quente sob o dele e a confirmação do DNA queimando na memória, o controle rachava. Isabella Rossi. Filha do inimigo. Grávida do fil