La habitación asignada a Loren estaba en el tercer piso de la mansión Harts. Era amplia, elegante y silenciosa. Las paredes en tonos marfil, los ventanales altos y la delicadeza de los muebles antiguos la hacían parecer una suite de hotel más que un dormitorio. Sobre la cama, impecablemente tendida, descansaban varias cajas con ropa nueva, zapatos y accesorios elegidos con una precisión casi intimidante. Todo estaba pensado para convertirla, en cuestión de horas, en la futura esposa del heredero Harts. Pero para Loren, la belleza del lugar no lograba disfrazar la verdad. Aquella habitación también era una prisión, se había permitido apenas unos minutos para asearse y cambiarse cuando una empleada llamó a la puerta. —La señora Isidora solicita que baje al comedor. La frase le apretó el pecho. Loren respiró hondo y descendió por la gran escalera central. Cada escalón la acercaba más a la realidad de su nueva vida. El comedor principal de la mansión era tan imponente como el resto

La pequeña caja blanca permaneció varios segundos entre los dedos de Loren. El silencio en la habitación era tan espeso que podía escuchar su propia respiración. Delante de ella, Damian Harts seguía inmóvil, con la arrogancia tallada en sus perfectas facciones y los ojos grises endurecidos por la furia. Loren sostuvo su mirada apenas un instante más, luego, sin regalarle una sola emoción, abrió la caja sacó la pastilla, la colocó sobre su lengua y la tragó con el vaso de agua que reposaba sobre la mesa de noche. El gesto fue simple y frío, pero por dentro sintió una punzada amarga. No por el medicamento. Sino por todo lo que simbolizaba. Aquella noche. La humillación. La forma en que Damian había reducido incluso la posibilidad de una vida a una nueva forma de desprecio. Cuando dejó el vaso, alzó la mirada. —Ya está. La voz le salió seca Damian asintió con una satisfacción oscura. —Más te vale. Después salió de la habitación sin una palabra más, dejando tras de sí el eco de s

La Villa de Tulipanes había caído en una calma engañosa. Afuera, los senderos cubiertos de flores parecían una pintura viva bajo la luz de la tarde, pero dentro de la casa la tensión seguía respirando entre las paredes. En el despacho privado del primer piso, Damian Harts trabajaba como si su mundo no acabara de cambiar. La estancia era amplia, revestida en madera oscura, con libreros de roble, una lámpara de escritorio de luz cálida y un gran ventanal que daba hacia el jardín principal de tulipanes. Sobre la mesa se acumulaban informes financieros, proyecciones de la multinacional Harts y documentos confidenciales que solo el futuro heredero podía revisar. Damian tenía la espalda recta, la corbata ligeramente aflojada y la mirada gris fija en la pantalla del portátil. Por fuera parecía completamente concentrado. Por dentro, no. Cada cierto tiempo, sin quererlo, su mente regresaba a la entrada de la villa. A la bofetada. A la manera en que Loren había recordado sus gemidos.