Capítulo 82El rastreador de datos era un peso frío y dentado en la palma de mi mano, una astilla de silicio y acero que guardaba el poder de decapitar el futuro de Alaric Blackwood. Era la prueba de alta traición, una soga digital para un hombre que había confundido mi invisibilidad con insignificancia.Pero al deslizarme desde el despacho de Alaric de vuelta a los laberínticos pasillos del Ala Oeste, el aire pareció espesarse con un peligro de distinta naturaleza.Todavía oía el pulso lejano y amortiguado de la gala, los violines gritando en un vals desesperado, pero aquí, bajo la luz dorada y tenue de la galería, el silencio era depredador.Tenía que ocultar el rastreador. El bolsillo del delantal era demasiado obvio, mi habitación ya no era un santuario, y sabía con una certeza que me calaba hasta los huesos que me estaban vigilando.Metí la mano bajo la pesada seda azul marino de la falda, los dedos tropezando con el elástico industrial de las mallas de compresión que llevaba baj

Capítulo 84La Villa de Cristal era una casa construida sobre la transparencia que no ocultaba nada excepto mentiras. Pero esa noche, mientras una rara tormenta mediterránea azotaba el cristal reforzado, la transparencia se sentía como una amenaza.El trueno rodaba sobre los acantilados de Marbella, haciendo eco del derrumbe a cámara lenta de la dignidad de Alaric Blackwood.Tras el Incidente del Cangrejo y el «Desastre de la Salmuera», Alaric se había refugiado en un capullo de whisky y paranoia. Era un hombre que sabía que lo cazaban, pero no lograba ver al depredador.Eso dejó un vacío en el corazón de la villa, un espacio frío y silencioso que Evelyn se vio obligada a habitar sola.Hasta que se volvió hacia la única persona que no parecía querer nada de ella. O eso creía.Era casi medianoche. Los niños dormían, su respiración rítmica e inocente contra el telón de fondo del viento aullante.Yo estaba sentada en la mecedora, remendando un desgarro en el libro de arquitectura favorit

Capítulo 86El silencio que envolvía la Villa de Cristal ya no era la quietud serena del lujo; era la pesada y sofocante quietud de una tumba. A las tres de la madrugada, los rumores susurrados se habían solidificado en una realidad aterradora. Silas Sterling, el patriarca de puño de hierro, el sol alrededor del cual orbitaba todo este sistema solar de codicia y poder, se había derrumbado.Los especialistas de precios desorbitados habían llegado en helicóptero, sus tacones golpeando rítmicamente el mármol, pero su medicina moderna chocaba contra un muro de piedra antigua.Silas no estaba simplemente enfermo; se estaba apagando. Su cuerpo rechazaba las soluciones estériles y químicas del siglo veintiuno. Había caído en un delirio febril, agitando las sábanas de seda y gritando por un fantasma.—No acepta los sueros —la voz de Evelyn se filtró hasta la cocina, quebrada y cruda—. Estaba en el umbral, con el vestido plateado de la gala de la noche anterior ahora arrugado y los ojos hundid

Capítulo 88El interior de la limusina Sterling olía a protector solar, cuero caro y a mi propia perdición inminente. Mientras serpenteábamos por la carretera costera hacia la cala privada, yo permanecía rígida entre los dos niños, las manos cruzadas sobre un bolso de lona que contenía la prenda más vergonzosa jamás concebida por el hombre.—Antonella —susurró Leo, dándome un codazo en el brazo—. ¿Por qué sudas? Ni siquiera hemos llegado a la arena.—Es una tradición de Navarino, *pequeño* —rasgué, secándome la frente con un pañuelo de encaje—. Sudamos para equilibrar los humores internos antes del choque del agua salada.—Pareces que vas a un funeral —comentó Lucien desde el asiento de enfrente. Ya estaba vestido para el agua con pantalones cortos a medida y una camisa de lino desabotonada que dejaba ver un pecho demasiado bronceado para un hombre que pasaba los días siendo un Zorro. Bebía una mimosa; sus ojos bailaban con una alegría aterradora—. Anímate, niñera. El Mediterráneo no

Capítulo 90El sol mediterráneo había comenzado su lenta y carmesí descenso, desangrándose por el horizonte en tonos de violeta violento y naranja magullado. Pero dentro del Ala Oeste de la finca Sterling, el aire no se enfriaba: se cuajaba.Evelyn Sterling permanecía en el centro de la suite principal, el chales de playa con hilos de plata aún aferrados a sus hombros, aunque sentía un frío que ningún sol podía calentar.En su mano temblorosa sostenía un elegante teléfono inteligente de obsidiana negra, uno que no le pertenecía. Se le había caído del bolsillo de la americana a Alaric cuando este lo había arrojado descuidadamente sobre el diván para ducharse.No estaba bloqueado. La arrogancia de Alaric era su mayor debilidad: nunca creyó que alguien se atrevería a mirar.La pantalla era un caleidoscopio de traiciones. Docenas de fotografías, de alta resolución y demoledoras, parpadeaban bajo su pulgar. Estaba Alaric en un ático de lujo en Madrid, con el brazo rodeando a una mujer que