Capítulo 87

El pasillo frente a la suite del patriarca se sentía como una cámara a presión. El susurro de Julian aún flotaba en el aire, una hoja fría y dentada presionando contra la garganta de mi secreto. Manhattan. Hace seis años. El perfil de sabor de un hombre muerto.

No me moví. No respiré. La máscara de «Antonella» parecía hecha de porcelana a punto de agrietarse. Julian me miraba con el desapego clínico de un hombre que clava una mariposa en un tablero, esperando que las alas aleteen un