El domingo amaneció con el Mediterráneo color plata y Sara Navarro despierta antes que él. Se quedó quieta. No quería moverse. No todavía. Marcos dormía de lado, con un brazo sobre su cintura y la respiración lenta y uniforme de alguien que por primera vez en mucho tiempo había decidido soltar algo que cargaba solo. En la luz gris del amanecer, sin la corbata, sin el traje, sin la distancia ejecutiva que usaba como escudo en cada reunión y cada pasillo y cada buenos días Navarro dicho con esa voz suya que no revelaba nada, era simplemente un hombre. Uno extraordinariamente bien construido, sí. Pero sobre todo uno que dormía con el ceño ligeramente fruncido incluso inconsciente, como si incluso en sueños estuviera resolviendo algo. Sara sonrió sola. Despacio, con cuidado de no despertarlo, se giró hacia el ventanal. El Mediterráneo a las siete de la mañana era otro color. Plateado y quieto, con esa luz horizontal del amanecer que lo hacía parecer sólido. Como si pudieras camina

El martes amaneció con Marcos en su cocina. Sara lo descubrió cuando salió del dormitorio a las siete y cuarto con una de sus camisas blancas puesta y el pelo todavía húmedo de la ducha. Él estaba de espaldas frente a la encimera, descalzo, con un pantalón oscuro y sin camisa, preparando café con esa concentración suya que aplicaba a todo por igual — los contratos millonarios y el café de la mañana recibían la misma atención absoluta. Sara se detuvo en el umbral. Lo miró. La espalda ancha. Los hombros. La línea de su columna. Un hombre construido con una generosidad que debería tener algún tipo de regulación legal y que esta mañana, en la luz gris del martes, estaba en su cocina preparando café como si llevara años haciéndolo. Algo en su pecho se movió con una fuerza que no tenía nombre todavía pero que se parecía peligrosamente a algo que Sara Navarro había decidido hace mucho tiempo que no volvería a sentir por nadie. Marcos se giró. Recorrió la camisa blanca con los ojos. Su

Sara llegó a las ocho y cuarenta. Trece minutos antes de lo habitual. Con ojeras que el maquillaje cubría parcialmente y una determinación en la mandíbula que no necesitaba cubrir nada. Andrea la vio entrar desde el pasillo y algo en su expresión — esa mezcla específica de preocupación y admiración que reservaba para las ocasiones que lo merecían — dijo más que cualquier pregunta. —Café —dijo simplemente. — Doble. —Triple —dijo Sara sin detenerse. Entró a su oficina. Abrió el portátil. Y durante cuarenta minutos repasó cada línea de lo que había construido en una noche de insomnio con la concentración de quien no puede permitirse el lujo de flaquear hoy. No pensó en la llave sobre la encimera. No pensó en los ojos de enero. No pensó en es tarde, mañana tenemos la revisión. Hoy tenía un proyecto que defender. Todo lo demás esperaría. Marcos llegó a las ocho y cincuenta. Lo supo por los pasos en el pasillo. Los mismos de siempre. Esa zancada que no dejaba espacio para las

Dos años después. El Proyecto Arco abrió sus puertas un viernes de marzo. Barcelona amaneció con ese sol limpio de primavera que la ciudad regalaba cuando quería recordarle a sus habitantes por qué la habían elegido. El frente marítimo brillaba con una luz que Sara reconoció inmediatamente — la misma del atardecer del paseo, la misma que había intentado traducir en una paleta cromática durante semanas de insomnio creativo y que ahora, sobre los tres edificios reales y sólidos y completamente terminados, era exactamente lo que había prometido ser. Perfecta. Se quedó de pie frente al acceso norte del edificio central durante un momento largo. El elemento gráfico de agua en la entrada. La gradación cromática del azul profundo al casi blanco. La línea curva que conectaba los tres edificios como una respiración. Todo exactamente como lo había visto antes de que existiera. —¿Qué ves? —dijo una voz detrás de ella. Sara sonrió antes de girarse. Marcos estaba a su espalda con las mano