Elena no respondió a la interrogante de Julián. No podía. Su mirada cayó sobre la carpeta azul que yacía en el suelo, entreabierta, con los papeles de su expediente asomados como una herida expuesta. Lo reconoció al instante: el membrete de la clínica, los informes, su historia médica más íntima regada por el suelo de su propia oficina.El miedo llegó primero. Frío, paralizante.Y detrás del miedo, la rabia.—Sí —dijo finalmente con voz firme—. Te lo oculté. No te lo voy a negar. —dio un paso hacia él, observando a Adrián, que seguía junto al sofá con el rostro sangrando—. Pero nada, absolutamente nada de eso, justifica que entres aquí como un animal y le partas la cara a alguien. ¿Qué te pasa, Julián? ¿En qué te has convertido?—¿En qué me he convertido yo? —Julián soltó una risa irónica—. Mi esposa me oculta durante años que no puede tener hijos. Mi mejor amigo lo sabe y me mira a la cara todos los días sin decirme una palabra. ¿Y la pregunta es en qué me he convertido yo? —su voz s

Habla con él.Las palabras de Adrián la acompañaron durante todo el trayecto, repitiéndose al ritmo de las luces de Barcelona que se deslizaban por el parabrisas. Elena conducía despacio, sin prisa, como si alargar el camino pudiera retrasar también la decisión que la esperaba al final.Una parte de ella sabía que Adrián tenía razón.Decir todas las verdades. Vaciarse de una vez. Olvidarse de los secretos, de los expedientes escondidos, de las medias confesiones. Dejar que las cartas cayeran sobre la mesa y aceptar lo que tuviera que pasar.Pero la otra parte, la que llevaba años protegiéndola, se negaba.¿Para qué iniciar esa conversación? ¿Para qué abrir otra puerta que solo conducía al dolor? Quizás lo mejor era lo más simple: continuar con el divorcio, firmar los papeles, seguir adelante con su vida. Lejos de la Torre Vancroft, lejos de Isabella, lejos de todo.Ya bastaba.Bastaba de tanto dolor. De tanto drama. De tantas mentiras y tantas heridas abiertas. Ella solo quería estar

No se separaron ni siquiera al subir las escaleras.Julián la tomó en brazos en el vestíbulo, con la mano vendada rodeándole la espalda y la otra bajo sus rodillas, y Elena se lo permitió, enredando los brazos en su cuello, hundiendo el rostro en la curva de su hombro. Ninguno habló. Las palabras ya habían hecho su trabajo esa noche; ahora tocaba otro idioma.En el rellano, ya estando sobre sus pies, Elena se inclinó y besó suavemente la venda blanca de su mano.Julián se detuvo un instante, con los ojos cerrados, como si ese gesto mínimo le doliera más que todos los golpes que se había dado contra el cuerpo de su amigo.—No vuelvas a hacerte daño por mí —susurró ella contra sus nudillos—. Nunca más.—Nunca más —repitió él, y siguió caminando.La habitación estaba a oscuras, con las cortinas abiertas hacia el jardín iluminado por la luna. Julián la dejó sobre la cama con delicadeza como si depositara algo sagrado y se quedó de pie junto a ella, mirándola, como si aún temiera que desap

Elena permanecía con la cabeza apoyada sobre el pecho de Julián. Durante unos segundos no abrió los ojos. Se quedó escuchando su respiración y sintiendo los dedos de él recorrerle la espalda con lentitud. Cuando finalmente alzó la mirada, lo encontró observándola.—¿Llevas mucho tiempo callado? —susurró Elena.—Lo suficiente para decidir que no pienso dejar que te levantes.—Tengo que ir a trabajar.—Puedes llamar y decir que estás enferma.Elena sonrió.—¿Y qué les digo? ¿Que mi marido no me deja salir de la cama?—Sería la verdad.Ella rió y se inclinó para besarlo. Julián la recibió con los brazos abiertos, atrayéndola hacia él. El beso comenzó despacio, pero no tardó en hacerse más profundo. Elena se acomodó sobre su pecho y le acarició el cabello, mientras él le recorría la cintura por debajo de la sábana.No había prisa. No había miedo. Por primera vez, no parecía que estuvieran intentando recuperar algo perdido, sino viviendo lo que siempre debió ser suyo.—Julián —dijo ella co

Los primeros síntomas aparecieron unos días después.Al principio, Elena no les prestó demasiada atención. Se despertó con el estómago revuelto y pensó que había cenado demasiado tarde. Después llegó el mareo, breve, apenas unos segundos, mientras se maquillaba frente al espejo.—¿Estás bien? —preguntó Julián desde la puerta.Elena levantó la mirada hacia él.—Sí. Solo me siento un poco rara.—¿Rara cómo?—Mareada.Julián se acercó de inmediato y le apoyó una mano en la frente.—No tienes fiebre.—Porque no estoy enferma.—También dijiste eso ayer, antes de quedarte blanca en mitad del desayuno.—Quizás algo me cayó mal.—¿Qué comiste?Elena lo miró.—No lo sé, Julián. Comí lo mismo que tú.—Entonces los dos deberíamos estar enfermos.—Tú tienes un estómago de hierro.—Y tú uno delicado.—No empieces.Julián no empezó. La acompañó hasta la cama y le llevó agua. Durante el resto de la mañana insistió en que descansara.Elena aceptó porque el cansancio había empezado a pesarle en los hu