Las luces del piso cuarenta y siete de la Torre Vancroft iluminaban Barcelona como un trono de cristal suspendido sobre la ciudad.Elena entró a su oficina con pasos firmes, dejando el bolso sobre el escritorio de caoba con un gesto que pretendía ser rutinario pero que a Adrián le pareció una preparación para la guerra. Ella se quitó la chaqueta, se recogió el pelo en un moño imperfecto, y de repente fue otra persona. No la mujer herida del aeropuerto. No la esposa traicionada de la Toscana. Era la Directora de Expansión que había conquistado mercados donde otros ni siquiera se atrevían a intentarlo.—Necesito los contratos preliminares de Brunner —dijo, encendiendo su computadora—. Y el análisis de mercado que preparó el equipo de Singapur.Adrián asintió. Se acercó al archivador lateral, abrió el cajón correcto sin preguntar, y extrajo la carpeta azul que ella necesitaba. Elena lo miró con una ceja arqueada.—¿Cómo supiste dónde estaban?—He estado en esta oficina antes —dijo él, de

Julián no podía apartar la vista de la pantalla del teléfono.La imagen se había grabado en su retina. Adrián y Elena, tan cerca que el aire entre ellos parecía haberse evaporado. La mano de él suspendida junto a su mejilla. La expresión de ella, esa ternura que Julián había intentado despertar sin éxito, ahora regalada a su mejor amigo.Se sentía como un imbécil.Un estúpido ciego que había tenido a la mujer más extraordinaria del mundo durmiendo a su lado y nunca supo verla. Que la trató como un accesorio más de su vida, como un mueble que podía ignorar hasta que necesitara usarlo. Y ahora ella había encontrado a alguien que sí la veía. Que la miraba como Julián debería haberla mirado desde el principio.—¿Lo ves? —Isabella se acercó—. Te lo dije. Ella lo quiere a él. No a ti.Julián cerró los ojos. El dolor en su pecho era tan intenso que le costaba respirar. No era solo celos. Era la certeza de haber perdido algo irreemplazable por pura estupidez.—Vamos a cenar —dijo Isabella, to

La sala de juntas del Hotel Arts olía a café recién hecho y ambición. Elena se sentó en la cabecera de la mesa de mármol blanco, con los documentos de Brunner perfectamente organizados frente a ella como soldados dispuestos para la batalla. A su izquierda, el equipo legal de Vancroft —tres abogados que la observaban con la mezcla de respeto y recelo—. A su derecha, los ejecutivos del grupo alemán dirigidos por el propio Brunner, cuya reputación de negociador implacable precedía su entrada en cualquier habitación.Y en la esquina, casi invisible entre las sombras, Adrián tomaba notas. Era un rol que había asumido mil veces para Vancroft, pero esta era la primera con Elena a la cabeza.—Señor Brunner —comenzó Elena—. Antes de hablar de números, quiero hablar de personas.El ejecutivo alemán, un hombre de sesenta años con ojos que habían visto demasiados contratos y demasiadas traiciones, arqueó una ceja plateada.—¿Personas, señora Vancroft?. Pensé que estábamos aquí para negociar térmi

—Hola—susurró ElenaLa palabra se quedó entre ellos, pequeña, casi ridícula ante la magnitud de todo lo que no se habían dicho. Adrián no respondió de inmediato. Sus ojos, oscuros y cansados, recorrieron el rostro de Elena como si estuviera memorizando algo que pronto no podría ver.—No deberías estar aquí —dijo finalmente.Elena dio otro paso hacia adentro. La puerta se cerró detrás de ella con un clic suave.—Lo sé. Pero no podía seguir así.Adrián dejó la copa de whisky sobre la mesa auxiliar. Él se mantuvo inmóvil sin reducir la distancia entre ellos.—¿Así cómo? —preguntó.—Con tu silencio. Con tu ausencia. Con... —Elena hizo una pausa, buscando las palabras— Con la sensación de que he perdido algo que ni siquiera sabía que tenía.Adrián cerró los ojos. Durante un segundo, Elena vio cómo su mandíbula se tensaba, cómo sus dedos se curvaban sobre el respaldo del sofá.—Elena...—No me digas que me vaya —lo interrumpió ella con la voz un tanto temblorosa—. Por favor. No me pidas eso

El silencio en el baño era tan denso que Adrián podía oír el eco de cada gota de agua que caía de la regadera.Julián seguía apoyado contra la pared de azulejos, con los ojos cerrados y el pecho agitado. El agua tibia había limpiado la suciedad de su cuerpo, pero no podía lavar la verdad que había escapado de sus labios.—Vamos —dijo Adrián finalmente, cerrando la ducha—. Necesitas café.Julián no protestó. Permaneció inmóvil mientras Adrián lo secaba con una toalla, lo vestía con una bata limpia, lo guiaba hacia la cama. El proceso fue lento, metódico, una coreografía de cuidado que habían practicado antes en noches difíciles, aunque ninguna como esta.Cuando Julián estuvo sentado en el borde de la cama, con una taza de café humeante entre las manos, el color había regresado parcialmente a su rostro. Sus ojos, aunque aún vidriosos, habían perdido esa niebla de hacía minutos.—¿Cuánto hace que no comes? —preguntó Adrián, sentándose en la silla frente a él.Julián encogió los hombros.