Eu tinha seis anos quando meu pai decidiu se casar novamente.Na época, achei que aquilo era uma boa notícia.Depois que minha mãe morreu, nossa casa nunca mais foi a mesma.Mesmo sendo apenas uma criança, eu conseguia perceber a tristeza que meu pai carregava.Às vezes eu o encontrava sozinho no escritório olhando fotografias antigas.Outras vezes, ele simplesmente ficava sentado no jardim, em silêncio.Eu sentia falta da minha mãe.Mas sentia falta do sorriso dele também.Por isso, quando ele me chamou para conversar naquela manhã, fiquei feliz ao vê-lo sorrindo.— Princesa, venha cá.Corri até ele e subi em seu colo.— O que foi, papai?— Tenho uma novidade.— Boa ou ruim?— Muito boa.Eu sorri.— Então conta!Ele riu.— Eu vou me casar.Meus olhos se arregalaram.— Casar?— Sim.— Com quem?— Com a Paola.— A moça bonita?— A própria.Eu fiquei alguns segundos pensando.— Você gosta muito dela?Ele sorriu daquele jeito que eu não via havia muito tempo.— Muito.— Ela faz você feli

Eu tinha sete anos quando comecei a perceber que meu pai guardava segredos.Na época, eu não sabia exatamente o que era um segredo.Só sabia que existiam assuntos sobre os quais ninguém podia fazer perguntas.E que alguns lugares da mansão pareciam proibidos.Naquela manhã, acordei animada.Era sábado.Meu pai estava em casa.E isso significava que eu poderia passar o dia inteiro atrás dele.— Laura, pare de correr! — ele disse quando me viu atravessar a sala.— Não estou correndo!— Está sim.— Não estou!— Está.Eu gargalhei.Meu pai me puxou para perto e bagunçou meus cabelos.— Você é impossível.— Você me ama mesmo assim.— Infelizmente.— Papai!Ele riu.Eu adorava quando ele ria.Porque, quando ele estava em casa, tudo parecia melhor.Até Paola parecia menos assustadora.Depois do café da manhã, Bernardo recebeu uma ligação.Seu semblante mudou imediatamente.Aquele sorriso desapareceu.— Preciso resolver uma coisa.— Agora? — perguntei.— Agora.— Mas você prometeu passar o di

Meu pai costumava dizer que confiança era uma das coisas mais raras do mundo.Eu nunca entendi completamente o que ele queria dizer.Pelo menos não quando tinha quinze anos.Naquela época, minha maior preocupação era terminar os treinos mais rápido e provar para meu pai que eu estava pronto para assumir mais responsabilidades.Mas ele nunca parecia satisfeito.— Você age primeiro e pensa depois.— Porque pensar demora.— É exatamente por isso que você me preocupa.Eu apenas revirei os olhos.Meu pai soltou uma risada.— Um dia você vai entender.— Um dia você vai parar de repetir essa frase.— Nunca.Aquilo encerrou a conversa.Como quase sempre acontecia.Naquela manhã, estávamos viajando para encontrar um velho amigo dele.Um dos poucos homens que meu pai realmente respeitava.Bernardo Montenegro.Eu já tinha ouvido aquele nome centenas de vezes.Talvez milhares.Os dois haviam crescido juntos.Passado fome juntos.Brigado juntos.Sobrevivido juntos.A vida acabou levando cada um pa

Os anos passaram depressa.Quando percebi, já tinha doze anos.Algumas coisas mudaram.Outras nunca mudariam.Paola continuava sendo duas pessoas.Na frente do meu pai, era doce, paciente e elegante.Quando ele saía de casa, bastava o carro desaparecer pelo portão para o sorriso dela desaparecer junto.Eu já não chorava mais.Aprendi que as lágrimas só lhe davam mais satisfação.Então comecei a guardar tudo para mim.Foi Sofia quem me ensinou.— Não deixe que ela veja que conseguiu machucar você.Desde aquele dia, eu passei a sorrir mesmo quando queria gritar.Meu pai também havia mudado.Não era uma mudança grande.Era quase imperceptível.Mas eu o conhecia melhor do que qualquer pessoa.Sabia quando ele estava preocupado.Sabia quando alguma coisa não estava bem.Ele passou a ficar mais tempo no escritório.Ficava olhando documentos por vários minutos, sem realmente lê-los.Às vezes, segurava uma xícara de café já frio e permanecia em silêncio, olhando pela janela.Em outras ocasiõe

Os anos continuavam passando depressa.Quando me dei conta, eu já tinha doze anos.Às vezes eu me olhava no espelho e me perguntava quando tinha deixado de ser aquela menina que corria pelos corredores da mansão.Meu cabelo havia crescido.Eu já era quase da altura de Sofia.E meu pai dizia, pelo menos uma vez por semana, a mesma frase:— Pare de crescer.Eu sempre ria.— Isso não depende de mim.— Então cresça mais devagar.— Vou tentar.Ele sorria, mas havia algo diferente naquele sorriso.Parecia esconder uma preocupação que ele nunca colocava em palavras.Naquela manhã, ele me levou até a escola.Era raro.Normalmente seus compromissos começavam muito cedo.Mas naquele dia fez questão de dirigir.Durante o caminho, cantamos uma música antiga que tocava no rádio.Eu ria das tentativas dele de acompanhar a letra.— Papai, você canta muito mal.— Eu sei.— Muito mal mesmo.— Ainda assim continuo cantando.— Corajoso.Ele fingiu indignação.— Sua filha ingrata.Sorri.Gostava daqueles