—¿Mami?La voz de Sofía llegó otra vez desde el segundo piso.Pequeña.Somnolienta.Asustada.Elena subió las escaleras con el corazón todavía latiéndole en los oídos.La casa se sentía distinta ya.Más grande.Más fría.Más vacía.Como si la salida de Daniel hubiera dejado un hueco físico entre las paredes.Sofía estaba incorporada en la cama cuando Elena entró.El conejo de peluche apretado contra el pecho.Los ojos pesados por la fiebre y el llanto, pero demasiado abiertos para la hora que era.—¿Papá se fue?Elena se acercó despacio.Se sentó en el borde de la cama.Le acarició la frente.La fiebre había bajado un poco.Gracias a Dios.—Sí, mi amor.Sofía tragó saliva.—¿Por mi culpa?La pregunta le arrancó el aire a Elena.Se inclinó de inmediato.Tomó la cara de su hija entre las manos.—No.La palabra salió firme.Absoluta.La más firme que había dicho en días.—Escúchame bien, Sofi. Nada de esto es por tu culpa. Nada. Los problemas de los grandes nunca son culpa de los niños.

Elena no recordó cómo salió de la oficina de Rodrigo.Solo recordó su voz detrás de ella.Firme.Baja.—No hables con culpa. Habla con límites.Y luego, ya en la puerta:—Si la situación se complica, me llamas.El trayecto de regreso fue una sola línea tensa.Semáforos eternos.Manos frías sobre el volante.El teléfono en el asiento del copiloto por si Lucía volvía a llamar.En su bolso, la copia firmada del poder legal y la libreta azul.En su mano izquierda, la ausencia del anillo.Todavía se sentía rara.Como una piel recién arrancada.Cuando dobló la esquina de su calle, lo vio.Daniel estaba frente a la casa.Con un ramo de gardenias en una mano.Las favoritas de Elena.Las que él siempre decía que olían a hogar.Las que ahora le parecieron una ofensa.Lucía estaba en la puerta principal, de brazos cruzados.No dejándolo entrar.Daniel hablaba.Movía la mano libre.Negociaba.Explicaba.Alzaba la vista a la ventana del segundo piso.Y entonces Elena vio a Sofía.Detrás del vidrio

La puerta acababa de cerrarse detrás de Daniel y Carmen.La casa quedó en silencio.No un silencio de paz.Uno de después de la explosión.Pesado.Polvoriento.Irreal.Elena siguió con la frente apoyada en la madera unos segundos más.Sentía el cuerpo vacío.Como si todo lo que la sostuvo en las últimas horas hubiera sido pura adrenalina y ahora, por fin, el cansancio viniera a cobrarlo.Detrás de ella, Lucía no dijo nada al principio.Solo se acercó.Le puso una mano en la espalda.Firme.Caliente.Humana.—¿Qué vas a hacer? —preguntó al fin.Elena cerró los ojos.Arriba, el piso crujió otra vez.Sofía.Despierta.Escuchando.Esperando.Y en ese instante, la respuesta apareció sola.No clara.No fácil.Pero inevitable.—Sacarla de aquí.Lucía no pidió explicación.No preguntó adónde.Solo asintió.Como si entendiera que, a veces, una casa deja de ser refugio en una sola noche.Subieron juntas.La puerta del cuarto de Sofía estaba entreabierta.La niña no dormía.Estaba sentada en la

Elena nunca había podido dormir más de una hora seguida.Cada vez que cerraba los ojos, tres imágenes siempre aparecían en su mente.La puerta de su casa cerrándose detrás de Daniel.Sofía preguntando si ese hogar era un lugar donde todos estaban juntos.Y el mensaje.Mañana vendré a buscar a Sofía. No me obligues a hacer algo peor.Eran las seis y veinte de la mañana cuando ella ya estaba sentada en el borde de la cama de la habitación de invitados.Lucía seguía durmiendo en la habitación de al lado.Sofía respiraba despacio, abrazando con fuerza a su conejo de peluche; una de sus manos agarraba la camiseta de Elena como si incluso en sueños temiera que el mundo cambiara sin previo aviso.Elena miró la pantalla de su móvil una vez más.No había mensajes nuevos.Eso no la tranquilizó.Sino que la hizo ponerse más tensa.Porque el silencio de Daniel ya no se sentía como ausencia.Se sentía como cálculo.A las siete, Sofía se despertó con la temperatura más baja, aunque sus ojos lucían

La patrulla estaba frente a la casa de Lucía.Motor encendido.Luces apagadas.Dos agentes junto a la banqueta.Esperando.Elena sintió que el aire desaparecía dentro del coche.Sofía se incorporó un poco en el asiento trasero.El conejo apretado contra el pecho.Los ojos enormes.—¿La policía vino por mí?Elena se giró de inmediato.—No, mi amor.La respuesta salió demasiado rápido.Demasiado nerviosa.Tuvo que obligarse a bajar la voz.—No. Solo quieren asegurarse de que estás bien.Sofía miró a los agentes a través de la ventana.—¿Papá los mandó?Elena no supo qué dolió más.La pregunta.O que su hija ya pudiera formularla.Lucía se inclinó desde atrás.—Sofi, vamos a hacer esto juntas, ¿sí? Nadie te va a separar de tu mamá.La niña no respondió.Solo apretó más fuerte el conejo.El teléfono de Elena seguía en su mano.La llamada con Rodrigo aún abierta.—Ya llegamos —susurró.Del otro lado, su voz fue inmediata.—Bien. Escúchame. No des vuelta. No te vayas. Eso sí parecería fuga.