Dalia Scott trabajaba en el piso treinta y dos de un rascacielos del distrito financiero. Abogada corporativa. Tarjeta de presentación impecable, trajes de corte sobrio, expedientes que olían a tinta de imprenta y a dinero limpio. Su vida era una línea recta y aburrida, exactamente como la había diseñado.El móvil vibró sobre la mesa de roble. El nombre de Maite apareció en la pantalla: fiscal del distrito, su mejor amiga desde la facultad. La única persona que la conocía y nunca había preguntado por qué no tenía fotos de familia en la oficina, ni en su apartamento, como el resto de la gente.Dalia solo guardaba una foto en su mesita de noche: era de ella, su nana Irina y Tessa, su hermana mayor, el día de su cumpleaños número ocho. Exactamente cinco días antes de que su vida cambiara para siempre. Para muchos podría ser un simple recuerdo; para ella era el recordatorio de quién era y quién tenía que ser para sobrevivir.—¿Sigo siendo la elegida para la comida de los jueves o ya me su

El apartamento de Dalia estaba en silencio. Un silencio de esos que solo se encuentran en los pisos altos de la ciudad, donde el ruido del tráfico se vuelve un zumbido lejano, casi irreal.Eran las dos de la madrugada cuando el teléfono vibró sobre la mesilla de noche. Dalia salió del sueño como quien emerge del fondo del mar: despacio, con los párpados pesados, la boca pastosa.El número era desconocido. Atendió por puro reflejo. Una voz casi mecánica la despertó por completo.—¿Dalia Scott?—Sí, ¿quién habla? —Se incorporó de golpe, encendiendo la luz de la mesita. El corazón ya le latía demasiado rápido, aunque aún no supiera por qué.—Soy el agente Mendoza, de la comisaría del distrito 14. —La voz se detuvo unos segundos, como si eligiera las siguientes palabras con pinzas—. ¿Usted es familiar de Tessa Loren?Dalia sintió un latigazo en el pecho. Tessa Loren. Su hermana usaba el apellido del marido desde que se casó. Había borrado Scott, desprendiéndose del último lazo que las uní

Maite se sentó a su lado. Bajó la voz hasta convertirla en un hilo.—Después de que hablamos, regresé a la oficina. Tenía un mensaje de la contadora. Nos reunimos ayer por la noche —porque Maite ya lo sabía, claro que lo sabía; era fiscal del distrito—. Gabriela nos entregó algo para probar que hablaba en serio sobre cooperar. He estado toda la noche armando el caso y buscando una conexión. Por fin pude encontrar algo: una conexión pequeña entre ese hombre —señaló la foto de Marco— y una persona muy cercana a Otto Malinche.Dalia contuvo la respiración. Otto Malinche. Su padre. El nombre que nunca pronunciaba. El fantasma que llevaba veinte años arrastrando como una cadena al pie.—Esa persona —continuó Maite— es Marco Loren. O al menos, alguien con su misma identidad. La misma fecha de nacimiento. La misma huella digital, según los informes. —Sacó una foto y la puso frente a Dalia—. ¿Reconoces a este hombre?Era Marco. Su cuñado. El padre de Leo. El mismo que se sentaba en la cena de

Ahora, sentada en el sofá con el expediente abierto, Dalia unió los puntos por primera vez.Las palabras sueltas de su cuñado, ahora cobraban sentido. Frases que no dejaban de repetir en su cabeza como si de un caset se tratarse...— "Todo bien, amor, los jefes están pesados."—"¿Se puede confiar en alguien al cien por cien?"—"Cuida de Leo. Y de ella."—"Logramos contactar con alguien cercano."No eran frases sueltas. Eran mensajes en clave. Tessa sabía. Desde hacía tiempo, tal vez desde antes de casarse con Marco. Y le había mentido. Otra vez.La rabia le subió por el pecho, pero no tenía tiempo para ella. Porque había algo más. Dalia no se atrevió a dejar a Leo por mucho tiempo solo, el pequeño lloraba cuando no la tenía a la vista. Puso el expediente en uno de los cajones que tenía la encimera de la cocina. Un lugar donde el pequeño no podía llegar. Está noche lo revisaría con calma ahora, mejor dejaba a un lado los pensamientos y se concentraba en la nueva rutina de su vida, ya t

El timbre. Eran las seis de la tarde cuando el portero eléctrico sonó. Un pitido largo, insistente. Dalia se acercó con sigilo, Leo agarrado a su pierna como un koala. Pulsó el interfono.—¿Sí?—Soy yo —dijo la voz grave del teléfono.Dalia no preguntó quién era. Abrió.Subió las escaleras con Leo en brazos, el corazón golpeándole las costillas. Cuando llamaron a la puerta —tres golpes secos, espaciados—, ella ya estaba al otro lado, con la cadena puesta, asomándose por la rendija.El hombre que la esperaba en el descansillo era alto, delgado, con el pelo cano recogido en una coleta baja. Vestía una chaqueta de cuero negra, raída en los codos, y sujetaba un bastón de ébano con empuñadura de plata en forma de lobo.Sus ojos eran de un gris tan pálido que parecían blancos.—Hola, pequeña —dijo Draco, el hombre al que llamaban el Rey Negro—. He tardado menos de lo que pensaba.Dalia cerró los ojos un instante. Cuando los abrió, quitó la cadena y abrió la puerta de par en par.—Pasa —dijo