MARCOSLlevo dos horas en el coche.Aparcado frente a un bloque de los setenta en Getafe. Fachada gris con lamparones de humedad. Buzones sin nombres, solo números desconchados. De esos sitios donde la gente vive para que no la encuentren.Ernesto Galán. Exsocio. Excontable. Exhombre de confianza de Víctor.Testigo de veinte años de facturas, contratos y transferencias que firmó sin hacer preguntas. Hasta que empezó a hacerlas.Lo busqué tres semanas. Tres semanas de puertas que no se abren, de nombres que ya no existen, de números de la seguridad social que sí. Galán cambió de ciudad dos veces. De apellido una. Pero los números no mienten si sabes leerlos.El bloque lleva dos horas sin vida. Ninguna luz se enciende. Ninguna persiana sube.Bajo del coche. El aire huele a fritanga fría y a contenedor. Tercero B.Llamo al portero automático. Cruje. «¿Quién es?» Voz de mujer, mayor. «Mensajero. Paquete para el tercero B.»Zumbido. La puerta cede.Subo por las escaleras. Los escal

ELENAEl sobre está en la mesilla.Me quedo de pie. La chaqueta de Marcos todavía en los hombros. Pesa. Huele a él y a noche sin dormir. Por la rendija de la ventana entra aire de las seis de la mañana. Frío. Me da en los tobillos. No me muevo.Alguien entró aquí.Mientras yo dormía con la cabeza sobre el escritorio. Mientras Marcos tecleaba o cerraba los ojos o lo que sea que hizo esas horas. Alguien giró el pomo, cruzó la moqueta, dejó el sobre y salió.Sin tocar nada más.Eso es lo peor. Que pudo llevarse el portátil. Que pudo abrirme el bolso. Que pudo ponerme una mano en el cuello. Y eligió dejar papel.Os veo. Siempre os veo. Y cuando quiera algo más que mirar, lo haré.Saco el móvil. Los dedos me tiemblan una décima antes de marcar. Lo escondo apretando.Descuelga al primer tono.«El sobre está en la mesilla», digo. «El que tenía en el bolso. Alguien entró mientras dormíamos.»Dos segundos. Oigo pasos al otro lado. Más rápidos.«Voy.»Solo eso. Pero el voy viene con ruido d

MARCOSElena guarda el teléfono.«Voy esta noche», dice.«No», digo.«Sí.»Nos quedamos en esa calle de Madrid a mediodía. Sol de octubre. Gente con bolsas. La dirección de un desconocido en su móvil. Y yo con cinco años atragantados en la garganta.Si no se lo digo ahora, no se lo digo nunca. Y si no se lo digo nunca, va a Relatores, 14 sin saber por qué la dejé plantada con el vestido puesto.«Escúchame», digo.Algo en mi voz la frena. Deja de andar.Me mira.«La noche del 13 de abril. Hace cinco años.»Elena no dice nada. Se le queda la boca entreabierta medio milímetro. Luego la cierra.«Víctor vino a mi hotel.»Eran las once.Habitación 502. El traje del día siguiente colgado en la puerta del armario. El móvil en la mesa con veinte mensajes de los padrinos. Sin leer. Una copa de agua al lado. Sin tocar. El agua tenía una burbuja pegada al cristal.No estaba nervioso por la boda.Estaba nervioso por cómo me miró Elena esa tarde. Desde el coche, antes de irse al hotel de las novias

ELENA«No lo abras todavía.»Llevamos tres manzanas discutiendo lo mismo. El frío se nos mete por el cuello del abrigo.«Puede tener malware», dice Marcos. El vaho le sale al hablar. «Puede ser una trampa. Puede estar vacío y que Víctor solo quiera ver qué hacemos.»«O puede ser lo que parece: algo que necesitaba darnos sin que lo vieran.»«O las dos cosas.»Lo miro. La farola le marca media cara.«Entonces lo abrimos con cuidado. No mañana.»«Dame una hora para montarlo seguro.»«Tienes cuarenta minutos.»Acabamos en mi piso.El único sitio que esta noche se parece a seguro. El único donde los dos sabemos cuántos pasos hay hasta la puerta, cuánto tarda el ascensor, por dónde saltar si toca.Marcos se sienta con el portátil. Lo abre. Teclea. Click-clack-click. Pantallas negras. Ventanas que se abren y cierran. Habla de máquina virtual, entorno aislado. Jerga. La que usa cuando quiere que no pregunte.Yo voy a la cocina.Pongo café.Ninguno lo va a beber. Pero llenar la cafetera me da

MARCOSEl email entró a las seis y dos minutos.Lo vi en el panel de administración. Tengo acceso de dueño. Una de las pocas cosas útiles de haber comprado la firma.Rescisión de contrato — Elena Vargas. Efectiva hoy.Rodrigo lo mandó de noche. Fuera de horario. Sin copia a nadie.Tenía el móvil en la mano. Iba a llamarla.Y entonces sonó el mío.Víctor Aldana en la pantalla.Descuelgo.«Buenos días», dice.La misma voz de siempre. Tranquila. Casi aburrida. La de quien repite un guion que ya ganó.«Víctor.»«Supongo que ya viste el email de Rodrigo.»«Sí.»«Una señal», dice. Como quien explica que el agua moja. «Nada más. Elena puede volver mañana si queremos. Todo se arregla.»«¿A cambio de qué?»«Del vídeo. Y de que te apartes del caso.»Lo deja caer. Limpio. Sin polvo.«Entrégame el vídeo y esto termina.»«Ya nada termina con eso.»Silencio.Corto. Medido.«Seamos prácticos», dice.«¿Como lo fuiste con Antonio Vargas?»El silencio cambia. Se alarga. Tiene algo dentro. No es incomod