TODOS os capítulos e episódios de O Bilionário Que Me Comprou: O Preço da Substituta a Maddu Nascimento - Página 8 - BueNovela

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Todos os capítulos do O Bilionário Que Me Comprou: O Preço da Substituta: Capítulo 71 - Capítulo 80

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(Ponto de vista de Maximus)A mansão apareceu no horizonte como uma ferida escura na paisagem.O avião tinha pousado há uma hora. O carro alugado cortava a estrada vazia, os faróis rasgando a noite, o motor rugindo em velocidade acima do permitido. Eu não lembrava de ter pego as chaves. Não lembrava de ter saído do aeroporto. Não lembrava de nada além do desespero.Natalie não atendeu.Os seguranças não atenderam.Algo aconteceu.O portão da mansão estava aberto quando cheguei.Não escancarado. Não arrombado. Aberto. Como se alguém tivesse saído e esquecido de fechar. Como se não houvesse mais ninguém ali para se importar.O carro entrou. Os pneus cantaram na curva da entrada. Estacionei na frente da escada. Desliguei o motor.O silêncio era absoluto.Desci do carro. A noite estava fria, o vento balançava as árvores do jardim, as folhas secas dançando no ar como espectros. As luzes da casa estavam acesas — todas. Como se esperassem alguém. Como se fosse dia.Os seguranças.O primeiro

(Ponto de vista de Maximus)O escritório estava uma bagunça quando entrei. Papéis espalhados pelo chão, gavetas abertas, a cadeira atrás da mesa tombada. Tessa tinha revirado tudo. Procurando alguma coisa. Não sabia o quê. Não me importava. Paloma ficou na porta, em silêncio, observando cada movimento meu.Abri o armário de armas. Escolhi a Glock — a mesma que Natalie aprendeu a usar. Dois carregadores extras. Uma faca na bota. Coldre na cintura. Paloma se aproximou devagar. — O que você está fazendo? — perguntou. — Me preparando — respondi, sem olhar para ela.— Para o quê?— Para agir.Ela ficou em silêncio por um segundo. As mãos dela, ainda trêmulas, se cruzaram na frente do corpo. — Você sabe para onde ir? — perguntou. A pergunta me paralisou. Não, não sabia. Tessa não deixou endereço. Não deixou pista. Só levou a Natalie. E eu estava ali, armado até os dentes, sem saber para onde ir.A frustração subiu quente. Fechei o armário com força. A madeira rangeu. — Não. — respondi,

A dor veio primeiro.Um pulsar quente, latejante, na lateral da cabeça. Como se alguém tivesse martelado os meus pensamentos para fora do crânio. Eu tentei abrir os olhos, mas a luz — mesmo aquela luz fraca, amarelada, de uma lâmpada velha pendurada no teto — doía como navalha na retina.Fechei os olhos de novo. Respirei fundo. O cheiro era estranho. Alga salgada. Umidade. Mofo. E por cima de tudo, aquele perfume doce, enjoativo, caro. O perfume francês. O mesmo que eu recusei usar. O mesmo que pertencia a Tessa.O coração disparou no meu peito.Eu tentei me mexer. Os braços não obedeciam. As pernas também não. Alguma coisa apertava meus pulsos, meus tornozelos. Corda? Couro? Metal? Não dava para ver. Não dava para saber. Abri os olhos de novo, devagar, deixando a luz entrar aos poucos.Uma maca. Eu estava deitada em uma maca, daquelas de hospital, mas velha, enferrujada, com o couro rachado e manchado. As paredes ao redor eram de pedra, escuras, úmidas. Uma única janela no alto, grad

A faca cortava devagar.Não era um corte limpo, cirúrgico, feito para curar. Era um corte cru, bruto, feito para doer. A lâmina vagarosa abria a minha pele em tiras finas, lascando a tatuagem da flor, desfazendo pétala por pétala, folha por folha. O sangue escorria quente pela minha costela, molhando a maca, molhando o meu roupão, molhando as mãos de Tessa. Ela não parava. Não olhava para o meu rosto. Apenas cortava. E falava.— Quando a mamãe decidiu fugir, você era muito nova. Não devia lembrar de nada. Provavelmente não lembra.A voz dela era calma, quase doce, como se estivesse contando uma história para uma criança dormir. A faca não parava.— Saímos da Itália e viemos para cá. Para o Brasil. Para começar de novo. Para desaparecer. Mas minha mãe não tinha condições de cuidar de duas crianças. Sozinha. Sem dinheiro. Sem família. Sem ninguém.O corte desceu mais fundo. A dor explodiu. Mordi os lábios para não gritar. O gosto de sangue encheu a minha boca.— Foi quando um casal apar

(Ponto de vista de Maximus)A estrada de terra era esburacada, escura, cercada por árvores que pareciam se fechar atrás do carro como paredes vivas. Os faróis cortavam a noite em fatias pálidas, revelando galhos retorcidos, folhas secas, olhos de animais brilhando no escuro. Eu não diminuía a velocidade. Não podia. Cada minuto perdido era um minuto que Natalie passava nas mãos da Tessa. Cada segundo de atraso podia ser o último.Damasco estava no banco do passageiro, com o corpo tenso, a mão na arma, os olhos fixos na estrada. Ele não perguntava para onde íamos. Não perguntava o que ia acontecer. Ele conhecia o lugar. Conhecia a história. Conhecia o perigo.— Ali — eu disse, apontando para uma clareira no meio da vegetação.Uma casa. Velha. De madeira escura, com janelas gradeadas e telhas de amianto. O jardim estava abandonado, o mato alto, as plantas mortas. O portão estava enferrujado, pendurado nas dobradiças como uma mandíbula deslocada. Estacionei atrás de um carro preto — o mes

O sangue gelou nas minhas veias.Damasco já estava com a arma apontada. Eu também.Tessa estava na porta.O cabelo escuro solto, bagunçado. O casaco preto aberto, a camisa branca manchada de sangue. O rosto pálido, os olhos fundos, a expressão serena. Ela não parecia uma ameaça. Não parecia uma criminosa. Parecia uma mulher cansada. Uma mulher perdida. Uma mulher que já não tinha mais nada a perder.Na mão dela, uma faca.A mesma faca que cortou Natalie.— Larga a faca, Tessa — eu disse, a voz baixa, perigosa.— Você sempre foi direto ao ponto. Eu gostava disso em você.— Larga a faca. Agora.— E se eu não largar? Você vai atirar em mim? Na mãe da sua filha?A memória de Eloah pairou no ar como um fantasma.— Não me testa, Tessa. Eu não sou o mesmo homem que você deixou.— Eu sei. Você está pior.Ela deu um passo na nossa direção. Damasco apontou a arma para a cabeça dela.— Mais um passo e eu atiro — ele disse.— Seu cachorro ainda late, Maximus. Que bonitinho.— Última chance, Tessa

(Ponto de vista de Maximus)O corredor do hospital era branco. Branco demais. As paredes brancas, o chão branco, a luz branca, as roupas dos enfermeiros brancas. Tudo branco. Tudo limpo. Tudo vazio.Sentei em uma cadeira de plástico encostada na parede. As mãos ainda estavam sujas de sangue. O sangue de Natalie. O sangue de Tessa. O sangue que escorreu entre os meus dedos enquanto eu segurava o corpo de Natalie no banco de trás do carro, enquanto Damasco dirigia em velocidade acima do permitido, enquanto a noite passava pela janela como um borrão escuro.O sangue já estava seco. Marrom. Crocante. Enfiado debaixo das minhas unhas, nas linhas da minha palma, na fenda entre os dedos. Eu não lavei. Não consegui. Levantei da cadeira algumas vezes, andei até o banheiro, olhei para a pia, olhei para as minhas mãos, voltei. Não consegui.A cirurgia começou há duas horas. Ou três. Ou quatro. Eu não sabia mais. O relógio na parede marcava alguma coisa, mas os números não faziam sentido. Os pont

A luz veio primeiro.Branca. Forte. Dolorida. Entrando pelos meus olhos como facas, cortando a escuridão que me mantinha segura, que me mantinha longe, que me mantinha morta. Eu queria voltar. Eu queria fechar os olhos de novo. Eu queria não estar ali.Mas o corpo não obedeceu.O corpo despertou antes de mim. As pontas dos dedos formigando. As pernas dormentes. O braço esquerdo pesado, cheio de fios, cheio de agulhas, cheio de algo que pingava devagar dentro de mim. E a costela. A costela direita. A costela direita queimando como fogo, latejando como um coração, sangrando mesmo fechada, mesmo costurada, mesmo marcada.A marca.A memória veio como um tiro.O símbolo. O ferro quente. A faca. Tessa. O sangue. O sangue escorrendo pela minha pele, escorrendo pela maca, escorrendo pelo chão. O rosto dela. O rosto dela perto do meu. O cheiro dela. O perfume francês. A mesma marca. A mesma carne. A mesma dor.Abri os olhos.O teto era branco. Muito branco. Gesso. Lâmpadas de led. Um varal com

(Ponto de vista de Maximus) Os dias no hospital se arrastaram como uma eternidade.Cada manhã eu acordava na cadeira de plástico ao lado da cama de Natalie, com o pescoço duro, as costas doendo, a mente cansada. As enfermeiras entravam e saíam, trocavam os soros, verificavam os pontos, anotavam os sinais vitais. Os médicos faziam rondas, falavam palavras que eu não ouvia, davam diagnósticos que eu não processava.Natalie dormia a maior parte do tempo. Os remédios mantinham ela apagada, longe da dor, longe das lembranças, longe de tudo.Eu ficava ali. Sentado. Esperando.Os dias se misturavavam. O tempo perdia o sentido. O relógio na parede às vezes andava devagar, às vezes rápido demais. As refeições chegavam e eu não comia. O café esfriava na xícara.Eu pensava nos negócios. Em tudo o que tinha acontecido. Valentin estava morto. Tessa tinha garantido isso. Helena estava morta. Tessa também garantiu isso. Os líderes das facções. Os generais. Os lobos.Restava eu.Não sei quando isso

A mansão apareceu no horizonte como uma lembrança que eu não sabia se queria ter. As árvores do jardim balançavam com o vento da tarde, as folhas secas dançando no ar como espectros de um passado que eu tentava esquecer. O portão de ferro preto estava aberto, como se a casa estivesse me esperando. Como se ela soubesse que eu ia voltar. Como se ela estivesse pronta para me engolir de novo.O carro passou pela entrada. Os pneus cantaram na curva. As pedras do jardim brilhavam molhadas — alguém tinha regado antes de eu chegar. Talvez a Sra. Winters. Talvez Camila. A casa estava viva. Mesmo depois de tudo, ela estava viva.Damasco estacionou na frente da escada. Desligou o motor. O silêncio foi absoluto. Apenas o vento, as folhas, o meu coração batendo rápido demais.— Chegamos — Maximus disse.— Eu sei.— Você está bem?— Não.— Vai ficar.Ele não esperou eu responder. Saiu do carro, deu a volta, abriu a porta do meu lado. Estendeu a mão. Os dedos quentes. A palma firme.Toquei. Apertei.

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