O grito ecoou pelo corredor do segundo andar como um vidro se quebrando.Eu estava na sala, com os olhos fixos no jardim, tentando processar as palavras do advogado. "Ele está mais perto do que você imagina." A frase não saía da minha cabeça. Quem? Quem estava perto? Um funcionário? Um segurança? Alguém da família? As perguntas se acumulavam como nuvens de tempestade, sem resposta.O grito me tirou do transe.Corri para as escadas. Maximus já estava na minha frente, os passos rápidos no mármore, o rosto pálido. Subimos juntos.O quarto de Camila ficava no fundo do corredor. A porta estava entreaberta. Uma luz amarelada escapava por dentro, misturada com o som de choro abafado.Entramos.Camila estava sentada na cama, com as costas encostadas na cabeceira, as pernas encolhidas, a carta de Helena aberta no colo. O rosto dela estava banhado em lágrimas — não as lágrimas contidas do velório, não o choro discreto de quem tenta se controlar. Era um chorro solto, desesperado, que sacudia os

O restaurante ficava perto do hospital, um lugar pequeno, simples, que a Sra. Winters tinha recomendado. "A comida é boa e não chama atenção", ela disse antes eu sair. Era verdade. Ninguém ali usava terno ou vestido de gala. Apenas pessoas comuns, vivendo vidas comuns, alheias ao caos que rondava a minha existência.Sophia estava sentada na minha frente, com o suco de laranja na mão e o peito de frango empanado no prato. Ela comia com a boca aberta, como sempre, e eu não tive coragem de corrigir. Os dias estavam sendo duros demais para brigar por etiqueta à mesa.— Mãe, a gente vai ver a tia Camila agora?— Vamos, sim.— Natalie?A voz veio de trás de mim. Um arrepio percorreu minha espinha. Eu conhecia aquela voz. Conhecia há anos. Conhecia antes do amor, antes da dor, antes da separação.Gustavo.Me virei.Ele estava ali, na entrada do restaurante, com as mãos nos bolsos da calça jeans, uma camisa azul clara, os cabelos penteados para trás. Ele parecia mais magro do que da última ve

(Ponto de Vista de Maximus)O hotel cheirava a cigarro e abandono.O quarto era pequeno, a cama dura, as cortinas amarelas deixavam passar a luz da manhã em listras sujas. Eu não dormi. Não consegui. As palavras do meu tio ecoavam na minha cabeça como tiros abafados. "Elas estão por trás de tudo." "Elas querem vingança." "Não vai ter acordo. Só sobrevivência."Passei a noite em claro, sentado na cadeira encostada na janela, os olhos fixos nas ruas estreitas de Nápoles. A cidade acordava devagar. Primeiro os caminhões de lixo, depois os ambulantes, depois os carros. Ninguém olhava para cima. Ninguém sabia que eu estava ali.O celular vibrou na mesa de cabeceira.Mensagem de Natalie.Olhei para a tela. O coração apertou. Responder era um risco. Qualquer comunicação podia ser rastreada. Mas eu não podia ignorar. Não depois de tudo.Abri."Camila passou a noite no hospital. Os médicos dizem que a saúde física está estável, mas a mental é outra história. Ela continua tendo crises de pânico

O cabelo escuro, liso, igual ao meu quando a Sra. Winters alisava. Os olhos claros, frios, diferentes dos meus. O rosto magro, cansado, marcado pelo tempo e pelo medo. As roupas simples, escuras, discretas.Mas o corpo. A altura. O jeito de ficar em pé.Era como olhar no espelho.O choque veio como um tapa.Tessa.Ela estava ali.Viva.Real.Enfrentando a minha frente.Minhas pernas fraquejaram. Apoiei na parede.— Você — eu sussurrei. — Você é a Tessa.Ela me olhou.Os olhos claros não piscavam.— Não — ela disse. A voz era calma. Baixa. Serena. — Eu sou o seu fim.Meu corpo tremia.Não um tremor leve, desses que passam com um gole de água. Era um tremor profundo, que vinha dos ossos, que sacudia meus ombros, minhas mãos, meus lábios. Eu não conseguia parar. Não conseguia pensar. Não conseguia fugir.Os olhos de Tessa estavam fixos nos meus.Os olhos claros. Frios. Vazios.Como os de alguém que já viu o inferno e resolveu morar lá.— O que você fez com os seguranças? — minha voz saiu

Eu não conseguia me mexer.O choque me paralisou. A imagem da marca na costela de Tessa ainda queimava na minha retina. O símbolo.E agora Tessa dizia que eu também tinha uma.Por baixo da tatuagem.Esperando.Desde o começo.— Isso não pode ser verdade — eu sussurrei, a voz falhando. — Eu não tenho nenhuma marca. Eu nunca tive.Tessa riu. Aquele riso seco, amargo, que não tinha nada de felicidade.— Você nunca olhou no espelho? Nunca se perguntou por que aquela tatuagem de flor estava exatamente ali? Por que você escolheu aquele lugar?— Eu escolhi porque era bonito. Porque eu queria esconder...Ela parou.Esconder o quê?Por que eu fiz aquela tatuagem?Eu lembrava. Eu tinha feito para cobrir alguma coisa.Alguma coisa que eu não gostava.Alguma coisa que me envergonhava.Uma cicatriz.Uma queimadura.Uma marca.O símbolo.— Não — eu neguei, balançando a cabeça. — Não. Isso é loucura. Não é possível.— É possível. É real. É verdade.Tessa deu um passo na minha direção.— Você nasceu