A faca cortava devagar.

Não era um corte limpo, cirúrgico, feito para curar. Era um corte cru, bruto, feito para doer. A lâmina vagarosa abria a minha pele em tiras finas, lascando a tatuagem da flor, desfazendo pétala por pétala, folha por folha. O sangue escorria quente pela minha costela, molhando a maca, molhando o meu roupão, molhando as mãos de Tessa. Ela não parava. Não olhava para o meu rosto. Apenas cortava. E falava.

— Quando a mamãe decidiu fugir, você era muito nova. Não devia lembr