POV RAULO homem chorava o som ecoava pelo galpão vazio, misturado ao pingar lento de alguma infiltração no teto, um gotejar insistente que parecia marcar o tempo daquela cena com uma precisão incômoda. Era um lugar esquecido, afastado da cidade, onde ninguém faria perguntas… e, mais importante, onde ninguém ouviria respostas.Eu permaneci sentado na sombra, sem pressa, sem qualquer urgência em encerrar aquilo. O charuto entre meus dedos queimava devagar, a brasa acendendo e apagando como um pulso discreto no meio da escuridão, preenchendo o ar com o cheiro forte do tabaco que contrastava com o odor metálico que já começava a se espalhar pelo ambiente.— Por favor… eu posso explicar…Sempre podem.Inclinei levemente a cabeça, observando-o com atenção silenciosa. Ele estava de joelhos, o corpo curvado para frente, como se o próprio peso da culpa o esmagasse contra o chão frio de concreto. Havia sangue seco na lateral do rosto e as mãos tremiam tanto que mal conseguiam se manter apoiada

POV RAULPassei no quarto da minha avó mais vezes do que considerei necessário naquela manhã.Na primeira, ela ainda dormia, a respiração tranquila, o rosto sereno de quem parecia não carregar o peso das próprias manipulações. Julia estava ao lado da cama, ajustando os lençóis com cuidado, e garantiu que ela havia descansado bem. Assenti, mas não respondi. Na segunda vez, Otília já estava lá, conferindo a medicação e repetindo exatamente a mesma coisa: a noite tinha sido tranquila, a pressão estava controlada, não havia motivo para preocupação.Mesmo assim, voltei uma terceira vez.Ela continuava dormindo.E, ainda assim, algo em mim não aceitava aquilo como suficiente.Fiquei alguns segundos parado na porta, observando-a em silêncio. Pequena demais naquela cama grande, frágil de uma forma que não combinava com a mulher que, poucas horas antes, discutia tempero como se estivesse comandando um exército.Levei a mão ao nariz, pressionando levemente.Controle.Era só isso.Saí do quarto

POV ZOE Dizem que recomeçar do zero é a melhor forma de curar um coração sangrando. Eu queria muito acreditar nisso. Na verdade, eu precisava acreditar, porque quando você atravessa um oceano inteiro com uma criança de dois anos nos braços e uma mala que carrega mais fracassos do que roupas, a esperança deixa de ser um luxo. Ela vira obrigação. Meu nome é Zoe Pyersen. Tenho vinte e dois anos. Saí de Nova Orleans rumo a Nápoles com a minha filha e uma coragem que, se me perguntassem com sinceridade, eu não saberia dizer de onde tirei. Talvez do desespero. Talvez do medo de continuar no mesmo lugar e ver a minha vida apodrecer diante dos meus olhos. Talvez daquela parte de mim que se recusa a morrer, mesmo depois de tudo. Nunca tive ninguém de verdade por mim. Essa é a parte mais feia da minha história, e também a mais simples. Nasci mulher na família errada. Na casa errada. No colo errado. Meu irmão, Luke, sempre foi o filho querido, o orgulho, o menino de ouro que fazia todo mundo

POV ZOEAcordei com o corpo doendo como se eu tivesse apanhado da cidade inteira.Por alguns segundos, fiquei imóvel, sem saber exatamente onde estava, até o frio grudado na pele e a dureza do chão sob o meu quadril me trazerem de volta à realidade. A mala continuava ao meu lado, torta, servindo mais como barreira psicológica do que como proteção de verdade. Lira ainda dormia no meu colo, pequena, quente, o rosto afundado contra o meu peito como se ali ainda existisse algum tipo de segurança.Olhei em volta devagar.A praça já não era aquela mancha escura e ameaçadora da madrugada. A manhã começava a tomar conta de tudo com uma luz acinzentada, meio tímida, meio cruel, como se o dia também soubesse que eu não estava pronta para ele. Algumas barracas começavam a ser montadas do outro lado da rua. Um homem varria a calçada. Duas mulheres conversavam perto de um ponto de ônibus. O mundo seguia, indiferente, enquanto eu me sentia quebrada por dentro e por fora.Passei a mão no cabelo de L

POV ZOEO endereço que o policial me entregou parecia menos um caminho e mais uma ameaça dobrada em um pedaço de papel amassado.Eu o li tantas vezes no trajeto que, em algum momento, as letras começaram a perder o sentido. Ainda assim, continuei andando porque parar não era opção. Lira estava no meu colo de novo, pesada do jeito que só crianças cansadas conseguem ser, a cabeça tombada no meu ombro, o calor do corpinho pequeno contrastando com o frio que ainda insistia em se agarrar à minha pele. Na outra mão, eu arrastava a mala, sentindo a rodinha torta protestar contra cada desnível da calçada.Nápoles, àquela altura da manhã, já tinha despertado por inteiro. As ruas estavam cheias, o barulho mais vivo, as vozes rápidas demais para meu entendimento cansado. O cheiro de café forte, pão assando e fumaça se misturava ao de lixo acumulado em alguns cantos, num contraste estranho entre beleza e dureza. A cidade parecia exatamente o tipo de lugar que podia te abraçar ou te mastigar sem n