Alessia Vittoria BelleroseEl lugar al que me lleva no parece un sitio de negocios.Es un restaurante pequeño en las afueras de la ciudad, construido sobre una colina, con vista a un lago brillante bajo el sol de la mañana. Hay mesas de madera, flores frescas, cortinas blancas moviéndose con el viento y una terraza tan hermosa que parece sacada de una postal.Me quedo parada junto al auto.—Esto no es un lugar de negocios.Dante cierra la puerta detrás de mí.—Sí lo es.—Tiene flores en las mesas.—Los criminales también desayunan.Lo miro de lado.—¿Me trajiste a desayunar?—Te traje a hablar con alguien.—¿Y ese alguien sirve café y pan recién horneado?—Por desgracia, sí.Intento no sonreír. Fallo un poco. Dante lo nota.—Cuidado, Alessia. Pareces casi agradable.—Cuidado, Dante. Pareces casi humano.Algo suave cruza sus ojos. Solo un instante. Luego vuelve a ser él. Arrogante. Controlado. Imposible. Entramos al restaurante. No hay muchos clientes. Un hombre mayor nos saluda desde

Dante Salvatore ValcárcelAlessia no sabe caminar hacia el peligro. Lo hace peor. Camina como si el peligro tuviera que apartarse por educación.Sale del restaurante con la fotografía apretada entre los dedos, la barbilla alta y los ojos llenos de una furia que no le pertenece a una heredera criada entre mármol y copas de cristal.Esa furia me gusta.Y eso es un problema.—Sube al auto —ordeno.Ella se detiene junto a la puerta.—No vuelvas a hablarme como si fuera uno de tus hombres.—Mis hombres obedecen más rápido.—Tal vez porque les das miedo.Me acerco.—¿Y a ti?Alessia sostiene mi mirada. Jodida mujer. No retrocede. Nunca retrocede cuando debería.—Tú no me das miedo, Dante.Miente. Pero no del todo. Yo le doy miedo. Lo veo en su respiración, en la forma en que sus dedos aprietan la fotografía, en la tensión de sus hombros. Pero también hay algo más.Deseo.Confianza a medias.Rabia.Una mezcla peligrosa que empieza a parecerse demasiado a lo que yo siento cuando la miro.Abro

Alessia Vittoria BelleroseDante ya no me mira como antes, o tal vez soy yo quien dejó de mirarlo igual. Antes, cada vez que entraba a una habitación, mi cuerpo se preparaba para pelear. Tenía la respuesta lista, la mirada fría, la defensa levantada. Con Dante siempre parecía necesario atacar primero para no terminar devorada por su arrogancia.Pero ahora es distinto, no porque él haya dejado de ser peligroso. Dante Salvatore Valcárcel sigue siendo el tipo de hombre que hace callar una sala sin levantar la voz. Sigue caminando como si el mundo estuviera dividido entre los que obedecen y los que aún no saben que deben hacerlo. Sigue usando esos guantes negros que me recuerdan, a cada segundo, que sus manos han hecho cosas que yo quizá nunca podré perdonar del todo.Pero también es el hombre que se queda despierto cuando yo no puedo dormir, el que manda a traerme café sin preguntar, el que finge revisar documentos mientras observa si he comido, el que no me toca cuando estoy triste, per

Dante Salvatore ValcárcelAlessia camina delante de mí con la memoria apretada en la mano. No tiembla. Eso debería tranquilizarme. No lo hace. Porque conozco esa clase de calma. Es la que aparece antes de que una persona se rompa por dentro y decida no hacer ruido. Isadora acaba de darle la frase exacta para destruirme.“Rafael murió intentando salvarte de Dante.”No sé si es verdad. Esa es la parte que me jode. No porque yo haya matado a Rafael Bellerose. No lo hice. Pero hay muchas formas de llevar a un hombre a la tumba sin ponerle una bala en el pecho.Y yo fui parte del mundo que terminó cerrándose alrededor de él. Rocco camina a mi lado, tenso, con la mano cerca del arma.—¿La dejamos ir así? —pregunta en voz baja.Miro a Alessia. Su espalda está recta, su cabello cae sobre sus hombros y cada paso suyo parece una declaración de guerra.—Nadie la toca.—No pregunté eso.Lo miro. Rocco sostiene mi mirada.—Pregunté si la dejamos ver el video sin saber qué contiene.Aprieto la mand

Alessia Vittoria BelleroseCorremos entre disparos. Nunca pensé que mi vida llegaría a esto. Yo, Alessia Vittoria Bellerose, la mujer que hace unas semanas debía caminar hacia un altar, ahora corro por los pasillos traseros de un casino de la mafia con una memoria escondida entre mi vestido y la mano de Dante Salvatore Valcárcel apretando la mía.No me arrastra. Eso es lo extraño. Dante no me arrastra. Me guía. Corre a mi lado, cubriéndome con su cuerpo cada vez que una bala golpea demasiado cerca, pero no me trata como si fuera inútil. No me carga, no me empuja, no me ordena callar.Solo aprieta mi mano y me mantiene viva. Rocco va delante de nosotros. Su arma apunta a cada esquina antes de cruzarla. Detrás se escuchan gritos, cristales rotos, mesas cayendo, hombres insultando. El casino de Nero Altieri se convirtió en una jaula de oro llena de sangre.—Por aquí —ordena Rocco.Entramos a un pasillo angosto que huele a humedad y licor derramado. Las luces parpadean sobre nuestras cabe