O som do cristal tilintando contra o mármore era o único ruído que competia com as risadas abafadas no grande salão da mansão Duarte. Para qualquer espectador externo, aquela era a festa do ano: o noivado de Isabela Duarte, a "Rosa de Ouro" da cidade, com Ricardo Cavalcanti, o herdeiro de um império logístico. Para Helena, porém, aquele lugar era uma prisão decorada com flores caras e hipocrisia. Ela estava parada em um canto mal iluminado, segurando uma taça de champanhe que mal havia tocado. O vestido que usava era de uma coleção de dois anos atrás, ajustado às pressas. Ao contrário de Isabela, que brilhava em um modelo exclusivo de seda branca, Helena parecia parte da mobília. Invisível. Como sempre fora. — Veja só se não é a nossa pequena sombra — uma voz carregada de escárnio ecoou perto dela. Helena retesou os ombros. Ela não precisava se virar para saber quem era. Ricardo Cavalcanti estava parado a poucos passos, com um sorriso de lado que nunca alcançava seus olhos frios.

O primeiro sentido a despertar foi o olfato. O cheiro de carvalho, uísque e o rastro de um perfume amadeirado ainda pairavam no ar, mas já não havia o calor de um corpo ao lado do dela. Helena abriu os olhos lentamente, a visão embaçada pela luz pálida da madrugada que filtrava pelas persianas pesadas da biblioteca.Ela estava nua, coberta apenas por um paletó de linho escuro que não era seu.O choque foi como um balde de água gelada. Helena sentou-se abruptamente no divã de couro, o corpo protestando com uma rigidez que ela nunca sentira antes. Uma dor aguda e latejante entre suas pernas a fez estacar. As lembranças da noite anterior voltaram em flashes violentos: as mãos grandes em sua cintura, o beijo que prometia o mundo, o som de sua própria voz implorando para ser vista.E, principalmente, a percepção de que ela havia entregado a única coisa que ainda possuía de inteiramente sua para um homem cujo nome ela sequer sabia.— O que eu fiz? — o sussurro escapou de seus lábios, carreg

Noventa dias. Para Helena, cada um desses noventa dias pareceu um século vivido sob uma névoa de medo e incerteza. O segredo que ela carregava não era mais apenas uma memória febril de uma noite de entrega nos braços de um estranho; ele havia se tornado físico, uma presença silenciosa e constante que reivindicava seu corpo. O martírio de Helena Duarte começava a cada amanhecer, quando o sol invadia seu pequeno quarto no sótão e a náusea a lembrava de que sua vida nunca mais seria a mesma.Na manhã do casamento de Isabela, a mansão Duarte fervilhava como um formigueiro perturbado. O ar estava saturado com o perfume opressor de milhares de orquídeas brancas e o cheiro metálico de spray de cabelo, polimento de prata e o suor nervoso dos criados. Helena tentava se manter de pé, segurando-se na borda da penteadeira, enquanto Marta terminava de fechar o zíper do vestido lavanda.— Você está muito pálida, meu passarinho — murmurou Marta, a preocupação vincando sua testa. — Suas mãos estão ge

​O "sim" de Isabela e Ricardo ecoou pelo jardim como uma sentença de prisão para Helena. Enquanto as pétalas de rosas brancas eram lançadas sobre o casal, ela permanecia estática no altar, sentindo o peso do olhar de Eros Cavalcanti em suas costas. Mas, assim que a cerimônia terminou e os convidados se dirigiram para o salão de festas, algo mudou.​Eros, o homem que a possuíra com uma fome devastadora há três meses, o homem que a olhara com posse segundos atrás, tornou-se uma estátua de gelo. Durante a recepção, ele se moveu entre a elite empresarial com uma elegância fria e impenetrável. Helena o observava de longe, o coração martelando contra as costelas, esperando por um sinal, um gesto, uma palavra. Mas Eros a ignorou completamente. Era como se ela tivesse voltado a ser a mobília da mansão Duarte. Ele passava por ela sem que seus olhos azul-escuros desviassem um milímetro. A indiferença dele era mais dolorosa do que o tapa de sua mãe.​Antes mesmo do jantar ser servido, Helena viu

O ar da metrópole não tinha o perfume das orquídeas ou o cheiro de grama cortada do Vale dos Cristais. Tinha cheiro de asfalto quente, fumaça de óleo diesel e uma pressa que parecia vibrar no chão. Quando Helena desceu os degraus do ônibus na rodoviária central, o impacto sonoro foi quase físico. O barulho de freios a ar, anúncios de partidas ecoando nos alto-falantes e o burburinho de milhares de pessoas em movimento era o oposto absoluto do silêncio sepulcral e opressor da mansão Duarte.Ela apertou a alça de sua mala simples contra o corpo, sentindo o coração disparar. Pela primeira vez em vinte e dois anos, ninguém sabia onde ela estava. Para Otávio e Beatriz, ela provavelmente ainda era a prisioneira do sótão esperando o exílio. Mas ali, sob as luzes fluorescentes e o teto alto de concreto da rodoviária, Helena era apenas mais um rosto na multidão.Era uma liberdade inebriante, mas que vinha acompanhada de um terror gélido.— Helena Duarte ficou naquela estrada — sussurrou para s