O som do cristal tilintando contra o mármore era o único ruído que competia com as risadas abafadas no grande salão da mansão Duarte. Para qualquer espectador externo, aquela era a festa do ano: o noivado de Isabela Duarte, a "Rosa de Ouro" da cidade, com Ricardo Cavalcanti, herdeiro de um império logístico. Para Helena, porém, aquele lugar era uma prisão decorada com flores caras e hipocrisia. Ela estava parada em um canto mal iluminado, segurando uma taça de champanhe que mal havia tocado. O vestido que usava era de uma coleção de dois anos antes, ajustado às pressas. Ao contrário de Isabela, que brilhava em um modelo exclusivo de seda branca, Helena parecia parte da mobília. Invisível. Como sempre fora. — Veja só se não é a nossa pequena sombra — uma voz carregada de escárnio ecoou perto dela. Helena retesou os ombros. Não precisava se virar para saber quem era. Ricardo Cavalcanti estava parado a poucos passos, com um sorriso de lado que nunca alcançava seus olhos frios. Ele era

O primeiro sentido a despertar foi o olfato. O cheiro de carvalho, uísque e um perfume amadeirado marcante ainda pairava no ar, mas o calor do corpo que antes a aquecia já não estava ali. Helena abriu os olhos lentamente. A luz pálida da madrugada atravessava as frestas das persianas da biblioteca, desenhando faixas prateadas sobre o chão de madeira. Por alguns segundos, a desorientação a dominou. Ela piscou, encarando as estantes altas, até que a represa das lembranças rompeu de assalto. O jardim. O homem desconhecido. O beijo. As palavras sussurradas. O divã. Seu coração acelerou violentamente. Helena sentou-se de chofre, puxando contra o peito o paletó escuro que a cobria. Uma fisgada aguda entre as pernas a fez fechar os olhos e prender a respiração por um instante. Ele tinha ido embora. A biblioteca estava mergulhada em um silêncio absoluto. Não havia bilhete, explicação ou qualquer pista. Nem mesmo um nome. — O que foi que eu fiz? — sussurrou, a voz sumindo no ambiente vast

Noventa dias. Para Helena, cada um desses noventa dias pareceu um século vivido sob uma névoa de medo e incerteza. O segredo que ela carregava não era mais apenas uma memória febril de uma noite de entrega nos braços de um estranho; ele havia se tornado físico, uma presença silenciosa e constante que reivindicava seu corpo. O martírio de Helena Duarte começava a cada amanhecer, quando o sol invadia seu pequeno quarto no sótão e a náusea a lembrava de que sua vida nunca mais seria a mesma. Na manhã do casamento de Isabela, a mansão Duarte fervilhava como um formigueiro perturbado. O ar estava saturado com o perfume opressor de milhares de orquídeas brancas e o cheiro metálico de spray de cabelo, polimento de prata e o suor nervoso dos criados. Helena tentava se manter de pé, segurando-se na borda da penteadeira, enquanto Marta terminava de fechar o zíper do vestido lavanda. — Você está muito pálida, meu passarinho — murmurou Marta, a preocupação vincando sua testa. — Suas mãos estão g

O "sim" de Isabela e Ricardo ecoou pelo jardim como uma sentença de prisão para Helena. As pétalas de rosas brancas flutuavam pelo ar enquanto os convidados aplaudiam o casal com entusiasmo. O sorriso radiante de Isabela parecia iluminar todo o espaço, arrancando suspiros e elogios de todos ao redor. Ricardo, por sua vez, exibia a esposa recém-casada com orgulho, como se estivesse apresentando ao mundo mais uma de suas conquistas. Helena permaneceu imóvel perto do altar, sentindo-se deslocada em meio àquela celebração perfeita. Mas não era a felicidade da irmã que a perturbava. Era a presença de Eros Cavalcanti. Mesmo sem encará-lo diretamente, ela conseguia sentir o peso de seu olhar sobre si. Era uma sensação quase física, capaz de acelerar seus batimentos e despertar lembranças que ela tentava desesperadamente manter enterradas. Três meses. Três meses desde a noite na biblioteca. Três meses carregando um segredo que mudava seu corpo e sua vida a cada dia. Quando seus olhos

O ar da metrópole não tinha o perfume das orquídeas ou o cheiro de grama cortada do Vale dos Cristais. Tinha cheiro de asfalto quente, fumaça de óleo diesel e uma pressa que parecia vibrar no chão. Quando Helena desceu os degraus do ônibus na rodoviária central, o impacto sonoro foi quase físico. O barulho de freios a ar, anúncios de partidas ecoando nos alto-falantes e o burburinho de milhares de pessoas em movimento era o oposto absoluto do silêncio sepulcral e opressor da mansão Duarte.Ela apertou a alça de sua mala simples contra o corpo, sentindo o coração disparar. Pela primeira vez em vinte e dois anos, ninguém sabia onde ela estava. Para Otávio e Beatriz, ela provavelmente ainda era a prisioneira do sótão esperando o exílio. Mas ali, sob as luzes fluorescentes e o teto alto de concreto da rodoviária, Helena era apenas mais um rosto na multidão.Era uma liberdade inebriante, mas que vinha acompanhada de um terror gélido.— Helena Duarte ficou naquela estrada — sussurrou para s