Susan, desconcertada, la miró con preocupación. —¿Qué pasa, Vivien? —preguntó confundida, sin entender por qué su hija se enfurecía ante un cumplido inocente. No podía imaginar que su comentario, lejos de halagar a Vivien, la había humillado aún más. Porque, aunque quisiera, Vivien no podía admitir que la pintura no era suya, sino de Celeste. —Está bien, está bien... —murmuró Susan, tratando de calmarla—. No te alteres, cariño. Solo sigue pintando. Dicho esto, se sentó en el sofá y llamó a la niñera: —Sra. James, tráigame un vaso de agua, por favor. Arriba, Celeste terminaba de guardar sus pertenencias en una maleta. No pensaba dejar nada atrás que le recordara su vida con los Moore. El sonido de sus pasos al bajar las escaleras llamó la atención de Susan, que levantó la vista y frunció el ceño. —¿Quién eres tú? ¿Qué haces en mi casa? ¿Y qué llevas en esa maleta? —preguntó con tono acusador. —Solo vine a recoger mis cosas, señora Miller. Si quiere saber más, pregúnte
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