El teléfono de Isabela no había dejado de sonar en toda la mañana.No era el tipo de timbre al que estaba acostumbrada, el que significaba fiestas, invitaciones y gente que quería estar cerca de ella porque su estrella estaba en ascenso. Era el otro tipo. El tipo en el que las mismas personas llamaban para preguntar qué estaba pasando, si lo que oían era verdad, si ella estaba bien, y debajo de cada una de aquellas preguntas estaba la verdadera: ¿deberíamos alejarnos de ti ahora mismo?Les mintió a todos. Les dijo que lo tenían controlado. Les dijo que el equipo legal de Alejandro estaba encima del asunto, que los cargos eran un malentendido, que las cosas se veían peor desde fuera de lo que realmente eran. Mantuvo la voz firme y el tono ligero, y en el momento en que cada llamada terminaba, se sentaba de nuevo en el borde de la cama y se quedaba mirando la pared.Tenía los papeles de la demanda en la mesita de noche. Había dejado de leerlos después de la tercera página porque cada pá

—¿Cómo estás, Valentina?Casi se le cayó el teléfono.—Me preguntas cómo estoy —dijo ella.—No llamo para pelear. —Su voz sonaba fácil y relajada. La voz en la que había confiado durante tres años—. Solo quiero hablar. Hay algo que deberías saber sobre Emilio.—No tengo nada que decirte.—Lo sé. Solo escúchame. —Hizo una pausa—. Viste la foto en el periódico.Ella no dijo nada.—La mujer con la que estaba —continuó Alejandro—. ¿Te dijo él quién era?—No.—Te hago una pregunta sencilla, Valentina. ¿Te dijo su nombre?No tenía nada que responder porque la respuesta era no. Todavía no había confrontado a Emilio sobre la foto.—Sé lo que estás haciendo —dijo ella—. Estás buscando una salida a esa demanda y crees que puedes usarme para conseguir información sucia sobre él. No soy estúpida, Alejandro.—Nunca dije que lo fueras.—No me llames más.—Antes de que cuelgues —dijo él, y su voz cambió solo un poco, lo justo—. Pregúntate cuánto sabes realmente de Emilio Castillo. No lo que él te ha

Nadie habló durante el camino de regreso.Valentina iba sentada en el asiento del copiloto, mirando la carretera y armando las piezas en silencio. Carolina. La fotografía en el cajón. La forma en que Emilio se había quedado inmóvil en la puerta. La forma en que su abuela la había llamado familia y él había dicho que no lo era —ya no, no desde hacía mucho tiempo. El bebé que no había llegado a nacer.Carolina era su ex. No solo una ex: algo que había calado lo suficiente como para dejar una fotografía en un cajón y provocar una reacción que había atravesado todo su control. Habían estado juntos el tiempo suficiente para perder un hijo. El tiempo suficiente para que su abuela aún la considerara familia años después.Valentina se quedó mirando la carretera.Los celos la recorrieron y los dejó estar, porque no tenía sentido fingir que no estaban allí. Se instalaron en lo bajo de su pecho, pesados e incómodos, y debajo de ellos había algo que la molestaba más: miedo. El miedo silencioso y

No podía dormir en su cama.No esa noche. Se quedó acostada en la habitación de invitados mirando el techo y se dijo a sí misma que era la decisión correcta. Cuanto más cerca estaban, más se complicaban las cosas, y las cosas ya estaban lo suficientemente complicadas sin que ella las empeorara compartiendo la cama con un hombre que acababa de estar sentado en una cena mientras su exnovia hacía comentarios punzantes sobre su embarazo, su abuela la defendía y su madre observaba con esa expresión que no revelaba nada.No estaba enfadada, se dijo. Solo estaba aclarando su mente.Eran las tres de la mañana y él aún no había regresado, y ella definitivamente no estaba pensando en dónde estaba.Cerró los ojos. Los abrió de nuevo. El techo era el mismo techo.Había tomado su decisión sobre el anuncio del aborto espontáneo. Esa había sido la decisión correcta y sabía que lo era, y iba a dejar de cuestionárselo. Cinco meses. Eso era lo que quedaba. Cinco meses, una salida limpia, su estudio, su

Valentina lo notó primero.Levantó la vista del tablero y vio a Emilio en la puerta con flores en una mano y una bolsa de papel en la otra. La expresión de su rostro era una que nunca había visto en él antes. Estaba mirando a Marco.—Marco —dijo ella—, danos un minuto.Marco asintió. Se enderezó del tablero, miró a Emilio una vez —breve, neutral, profesional— y dijo «Buenas tardes» al pasar junto a él en la puerta.Emilio no dijo nada.Ella esperó hasta que la puerta se cerró.—¿Quién era ese? —preguntó él.—Mi nuevo asistente —respondió ella. Volvió a la mesa de trabajo y tomó su lápiz—. El que arreglaste a través de Rodrigo.—Yo no arreglé… —Se detuvo. Dejó las flores sobre la mesa. Su mandíbula estaba tensa de esa manera específica que se ponía cuando estaba procesando algo y no iba a decirlo todo—. ¿Va a estar aquí todos los días?—Así es como suelen funcionar los asistentes, sí.Él hizo un sonido que no fue del todo una respuesta.Ella lo miró.—¿Viniste hasta aquí con flores par