La lluvia en Lisboa no caía; se disolvía. Era una bruma fina y plateada que se aferraba a los adoquines del distrito de Chiado, convirtiendo las serpenteantes calles en un laberinto de sombras resbaladizas y secretos antiguos. Nos movíamos entre la multitud como fantasmas, envueltos en pesados abrigos de lana y anonimato. Tenía la mano hundida en el bolsillo, con los dedos apretados alrededor de la llave de latón. Estaba fría, más pesada de lo que debería, pulsando contra mi palma como un segundo corazón.Dante caminaba a mi lado, con la mandíbula tensa como una barra de hierro. Había pasado todo el vuelo desde las Azores mirando por la ventanilla hacia el oscuro Atlántico, con la mente claramente de vuelta en la sala de juntas, o quizás más atrás, en el humo de Blackwood. Parecía un hombre caminando hacia su propia ejecución, pero su agarre en mi brazo era firme. Protector.—Allí —susurró Dante, señalando con la cabeza un edificio que parecía brotar de la misma roca de la ladera.El
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