Los siguientes cinco meses transformaron nuestra realidad de maneras que ni siquiera el gran Adrián Vólkov habría podido predecir en sus cálculos más precisos.La noticia de mi embarazo se mantuvo en el círculo más íntimo y estricto durante el primer trimestre. Adrián, con su mente siempre configurada para anticipar cualquier amenaza, había triplicado las medidas de seguridad y se había negado a que la prensa o los buitres corporativos usaran la información. Pero ahora, a mis siete meses de gestación, ocultarlo era físicamente imposible y, honestamente, él ya no tenía la más mínima intención de hacerlo.Estaba de pie en el centro de la habitación que habíamos destinado para el bebé, ubicada justo al lado de la nuestra. Las paredes, antes revestidas de una sobriedad fría, ahora lucían tonos cálidos y neutros. Había estanterías de madera clara, una cuna de diseño impecable y grandes ventanales que dejaban entrar la luz dorada de la tarde. Me pasé la mano por el pronunciado abultamiento

El eco de unos pasos pequeños y veloces resonó por el pasillo de madera pulida, seguido inmediatamente por una risa cristalina que iluminó cada rincón de la mansión.—¡No me atrapas! —gritó Mateo, con sus diminutas piernas moviéndose a toda velocidad mientras doblaba la esquina hacia el salón principal.Detrás de él, el hombre más temido del mundo corporativo, el implacable Adrián Vólkov, fingía torpeza para no alcanzarlo demasiado pronto. Llevaba los pantalones de un traje oscuro hechos a medida y la camisa blanca arremangada hasta los codos, pero su corbata había desaparecido horas atrás.—¿Ah, sí? —rugió Adrián con una sonrisa que ya no tenía nada de depredadora y todo de adoración—. ¡El monstruo de las cosquillas siempre atrapa a su presa!Mateo soltó un chillido de pura alegría justo antes de que los brazos fuertes de su padre lo levantaran en vilo, haciéndolo girar en el aire. Las carcajadas del niño se mezclaron con la risa grave y profunda de Adrián, un sonido que, incluso des

El sonido rítmico de las olas rompiendo suavemente contra la arena blanca era el único reloj que importaba en este lugar. Lejos del asfalto, de los rascacielos de cristal y del incesante ritmo del imperio corporativo, nuestra villa privada frente a las costas del mar Caribe, en el sur profundo cerca de Barahona, se había convertido en nuestro santuario personal.La brisa cálida de la tarde jugaba con la falda de mi vestido de lino blanco mientras observaba la escena frente a mí.Mateo, que ya había cumplido cinco años, estaba completamente concentrado en la construcción de una fortaleza de arena, dando instrucciones con una seriedad que era una réplica exacta y adorable de la de su padre. A pocos metros de él, sentada sobre una manta bajo la sombra de las palmeras, la pequeña Sofía, de apenas un año, aplaudía con entusiasmo cada vez que una ola destruía los bordes del foso de su hermano.Escuché el suave crujido de la arena a mis espaldas y, un segundo después, unos brazos fuertes y f