PALOMA: Sete anos cabem em quatro folhas de papel A4. Eu olhava para o documento sobre a mesa de carvalho escura de Ricardo e sentia o peso de cada dia, de cada hora em que respirei o mesmo ar que ele, esperando por um olhar que nunca veio. O papel do divórcio estava ali, branco, frio e assinado. A tinta da rubrica dele ainda parecia fresca, mas a decisão, eu sabia, fora tomada no instante em que ele colocou a aliança no meu dedo, sete anos atrás. Ele nunca esteve lá. E ele nunca esteve lá, não de verdade. Eu passei a vida mendigando afeto, como quem junta migalhas debaixo de uma mesa farta onde eu nunca fui convidada a me sentar. Primeiro foi minha mãe, que sempre olhou para Clarisse com o brilho que eu desejava para mim. Depois meu tio, o homem que chamei de pai, que me deu tudo o que o dinheiro podia comprar, mas me negou o perdão quando eu mais precisei. E, por fim, Ricardo. Ricardo, o homem que eu amei com cada fibra do meu ser e que me retribuiu com uma cortesia g

O cemitério estava silencioso, com bancos de madeira dispostos sob as árvores. O pastor falava palavras sobre vida eterna, mas eu não conseguia processar. Me sentei na última fileira, longe deles que estavam na frente, ao redor do caixão. Ricardo ainda não havia chegado. Até que senti o perfume dele. Aquele amadeirado que impregnava meus lençóis e minha alma. Olhei para o lado e vi meu filho. — Meu amor... você está aqui... o puxei para o meu colo, buscando todo o conforto que o universo me negava nos braços pequenos dele. — O vovô foi para o céu, mamãe? A vovó Márcia disse que ele virou um anjo. Henry sussurrou. — Sim, meu amor. Mas ele continua vivo aqui... coloquei a mão no coraçãozinho dele. — Sempre vai estar. Levei ele para sentar ao meu lado e meu coração saltou quando Ricardo, em vez de seguir para a frente onde seus pais e a minha família estavam, sentou-se ao meu lado. Fiquei sufocada. As palavras do pastor faziam minhas lágrimas caírem finalmente, ma

A cozinha, que um dia cheirou a bolos de domingo e risadas de infância, agora sufocava. O ar estava carregado com o veneno que Clarisse destilava. Olhava para ela e não via a menina com quem dividi bonecas, via a carrasca da minha dignidade. — Você não tem o direito de estar nesta casa. a voz dela chicoteou, fria, cortante. Minha tia, que até então apenas observava com o rosto banhado em tristeza, deu um passo à frente, colocando a mão no meu braço, me apoiando, mesmo todos contra mim. — Pare com isso, Clarisse. Paloma é da família. Ela carrega o sangue do seu pai, ele era tio dela antes de ser padrasto. Esta casa também tem a história dela. Clarisse soltou uma risada histérica, os olhos faiscando. — Família? Tia, ela me traiu! O papai morreu sem perdoar a sujeira que ela fez. Ele nunca apoiaria a presença dessa... dessa mulher aqui! — Paloma não fez nada sozinha, Clarisse. Nossa tia rebateu, a voz ganhando uma firmeza que me surpreendeu. — O homem que você diz que a

PALOMA:O silêncio da minha casa era o único abraço que eu conseguia suportar. Assim que a porta se fechou, eu desabei. Sentei no tapete da sala, o mesmo que já presenciou tantas risadas, que recebeu meu pequeno menino nos primeiros passos, hoje era testemunha da maior dor da minha vida.Não conseguir segurar mais, soluçando um choro que estava preso há sete anos. Henry me rodeou com seus bracinhos, o rosto banhado em preocupação, ele não entendia a complexidade daquele ódio, mas sentindo cada grama da minha dor.— Desculpa, meu amor... me perdoa. eu sussurrava, beijando suas mãos pequenas. — Vai passar, eu prometo que vai passar. A mamãe só precisa de um tempo para respirar.— Vai ficar tudo bem...A campainha tocou suavemente. Limpei o rosto, tentando montar a máscara de força que eu não tinha.— você quer brincar um pouco? Eu subo já já pra dar um banho em você, você quer?— Hurrum.Ele acenou, beijei mais um vez sua cabeça. — Vai lá, vai.... Meu amor. Ele subiu as escadas