Ochenta años despuésLa mansión Blackwood ya no era solo una casa antigua.Era un monumento vivo a una historia que había comenzado con odio puro y había terminado en un amor profundo y duradero.Isabella tenía ciento veintiocho años. Su cuerpo era frágil como una hoja seca, su respiración era un susurro leve, pero sus ojos verdes seguían brillando con esa chispa indomable que Ethan había amado desde el primer momento en que la vio.Ethan, de ciento treinta años, estaba sentado a su lado en la misma cama que habían compartido durante casi ocho décadas. Sus manos seguían entrelazadas, aunque sus dedos temblaban por la edad. Su espalda estaba encorvada, pero su presencia seguía siendo protectora, como siempre lo había sido.La habitación estaba llena de recuerdos: fotos de sus seis hijos, de sus veintitrés nietos, de sus doce bisnietos y de sus tres tataranietos. Toda una vida que había nacido del odio más profundo y había terminado en el amor más verdadero.Isabella miró a Ethan y sonr

Ochenta y ocho años despuésLa mansión Blackwood estaba envuelta en una paz profunda y silenciosa.Era una tarde tranquila de invierno. La nieve caía suavemente sobre los jardines, cubriendo todo con un manto blanco y puro. Isabella, de ciento veintiocho años, estaba acostada en la misma cama grande que había compartido con Ethan durante más de ocho décadas. Su cuerpo era extremadamente frágil, su respiración lenta y entrecortada, pero sus ojos verdes seguían conservando un último destello de la mujer fuerte y valiente que había sido.Ethan, de ciento treinta años, estaba sentado a su lado, sosteniendo su mano con la poca fuerza que le quedaba. Sus dedos temblaban, pero no la soltaba. Su espalda estaba encorvada por la edad, pero su presencia seguía siendo protectora y suya.La habitación estaba llena de recuerdos: fotos de sus seis hijos, de sus veintitrés nietos, de sus doce bisnietos y de sus tres tataranietos. Toda una vida que había nacido del odio más profundo y había terminado

Cien años despuésLa mansión Blackwood estaba envuelta en un silencio profundo y sagrado.Era una tarde tranquila de invierno. La nieve caía suavemente sobre los jardines, cubriendo todo con un manto blanco y puro. Isabella, de ciento cincuenta y dos años, estaba acostada en la misma cama grande que había compartido con Ethan durante más de nueve décadas. Su cuerpo era extremadamente frágil, su respiración lenta y entrecortada, pero sus ojos verdes seguían conservando un último destello de la mujer fuerte y valiente que había sido.Ethan, de ciento cincuenta y cuatro años, estaba sentado a su lado, sosteniendo su mano con la poca fuerza que le quedaba. Sus dedos temblaban, pero no la soltaba. Su espalda estaba encorvada por la edad, pero su presencia seguía siendo protectora y suya.La habitación estaba llena de recuerdos: fotos de sus seis hijos, de sus veintitrés nietos, de sus doce bisnietos y de sus tres tataranietos. Toda una vida que había nacido del odio más profundo y había te

Cien años despuésLa mansión Blackwood se erguía imponente bajo el cielo de una mañana de primavera, bañada en una luz dorada que parecía bendecir cada piedra, cada ventana y cada rincón que había sido testigo de una historia épica. Cien años habían pasado desde aquella noche fatídica en la que Isabella Morgan, vestida de negro y con veneno en el bolso, había entrado en la fiesta de Ethan Blackwood con la firme intención de destruirlo. Cien años desde que el odio más puro y visceral había encendido una llama que, en lugar de consumirlo todo, había terminado forjando algo mucho más poderoso: un amor que desafiaba el tiempo, la venganza y la muerte misma.Isabella, de ciento cincuenta y dos años, yacía en la misma cama king size que había sido testigo de sus noches más oscuras y de sus momentos más luminosos. Su cuerpo, frágil y delicado como una hoja seca, descansaba sobre las sábanas de seda que aún conservaban el aroma sutil de la colonia de Ethan. Su cabello, ahora completamente bla

Veinte años después de aquella medianoche en el salón, la mansión Blackwood seguía en pie, más imponente que nunca, pero con un alma diferente. Los jardines habían crecido salvajes en algunas partes, como si la naturaleza misma hubiera decidido honrar el fuego que una vez ardió entre sus antiguos dueños. El invernadero, sin embargo, permanecía impecable. Las rosas blancas florecían todo el año, contra toda lógica botánica, y nadie se atrevía a podarlas más de lo necesario.Elena Blackwood, ahora con treinta y siete años, regresó a la mansión después de una ausencia de casi dos décadas. Había huido con aquel chico que su padre odiaba —un joven de familia rival, hijo de un hombre que Ethan Blackwood había arruinado en los negocios muchos años atrás—. La historia se repetía con una precisión casi cruel.Llegó al atardecer, con dos maletas viejas y una niña de doce años de la mano. La pequeña se llamaba Isabella, como su bisabuela.Sophia, ya anciana pero con la misma mirada afilada de si