La oficina de Alexander a las tres de la mañana no es el lugar gélido y ordenado que suele proyectar en las revistas de finanzas. Ahora, bajo la luz mortecina de los flexos auxiliares, parece un búnker en plena resistencia. Hay planos desplegados sobre el suelo de roble, pantallas que parpadean con flujos de inventarios y un aroma pesado a café cargado que se mezcla con el sándalo de su piel, creando una atmósfera de sensualidad cruda y agotada. Llevo horas revisando las rutas de suministro para la cumbre. Alexander se ha quitado la corbata y tiene los dos primeros botones de la camisa desabrochados, dejando a la vista el inicio de su pecho, donde el sudor del estrés parece haber fijado el tejido a su cuerpo. Cada vez que se inclina sobre la mesa para señalar un error en la cadena de mando, el roce de su hombro contra el mío envía una descarga que ignora por completo mi cansancio. —Si no conseguimos que los generadores de respaldo entren por el muelle B antes del amanecer, la ilumi

El café frío tiene un sabor amargo, casi metálico, que se pega al paladar como una mala decisión. Eran las seis de la mañana y la cocina de la mansión, ese santuario de mármol que usualmente dominaba con el aroma a mantequilla y tomillo, se sentía ahora como una sala de espera de hospital. Apenas había dormido dos horas. Cada vez que cerraba los ojos, el fantasma de las manos de Alexander sobre mi cintura en el sofá del despacho me sacudía, devolviéndome a una vigilia eléctrica y hambrienta. La sensualidad de la noche anterior seguía suspendida en el aire, una neblina invisible que me dificultaba respirar. Mi cuerpo recordaba la presión de sus labios, la urgencia de sus dedos trazando la curva de mi espalda, y ese amor-odio que se retorcía en mi pecho como una criatura viva. Me odiaba por ceder ante él, por dejar que su armadura de CEO se agrietara solo lo suficiente para atraparme en su gravedad. Pero sobre todo, odiaba que, por primera vez, el contrato se sintiera como una jaula pe

Alexander narra: El silencio de la mansión a las tres de la mañana no es pacífico; es una presencia que te obliga a escuchar tus propios pensamientos, y los míos son un caos absoluto. Estoy de pie frente a la ventana de mi estudio, con un vaso de whisky en la mano que apenas he probado. El éxito de la cumbre de hoy debería haberme dado una satisfacción profesional inmensa, pero lo único que ocupa el centro de mi mente es la imagen de Emma bajo las luces de la terraza, con el viento agitando su vestido y esa mirada de mujer que acaba de descubrir su propio poder. Ella me salvó. No es algo que un hombre como yo, acostumbrado a ser el arquitecto de su propia suerte, admita con facilidad. Pero lo hizo. Con una lógica que mis asesores ignoraron por puro prejuicio, ella desenredó un nudo que amenazaba con asfixiar mi legado. Y ahora, la sensualidad de su inteligencia me persigue más que cualquier rasgo físico. He pasado años construyendo una muralla de frialdad para protegerme de las am