أنتونيلالم أتخيل يومًا أنه يمكن إعادة بناء أي شيء في وقت قصير كهذا… لكن ها أنا هنا، على الجانب الآخر من المحيط، أحاول أن أجمع شظايا ما تبقّى مني.أستيقظ كل يوم في السادسة صباحًا. أستحم، أربط شعري في كعكة بسيطة، أضع مرطبًا على وجهي وأرتدي ملابس رسمية مريحة. لندن باردة حتى في الصيف، وأحيانًا يشبه ذلك ما أشعر به في داخلي.أصبحت Sweet Dreams منزلي الجديد… أو ربما ملاذي الجديد.من الاثنين إلى السبت، أزور الفروع، أراجع التقارير، أشارك في الاجتماعات مع الموردين والمساهمين، وأراقب جدتي وهي تدير الإمبراطورية التي بنتها. تدريجيًا، بدأت تتركني أتولى القرارات الأكثر أهمية، وهذا يخيفني. لكنه يمنحني أيضًا نوعًا غريبًا من الفخر… شعور لم أعرفه في تورونتو.اليوم أنا في فرع كنسينغتون. متجر واسع بواجهة وردية وذهبية، واجهات العرض مليئة بالماكرون المرتبة كأنها جواهر. في الداخل، إضاءة ناعمة، طاولات مستديرة، كراسٍ مريحة، ورائحة القهوة والفانيليا تحتضن كل من يدخل.— السيدة بيلّيني، اجتماعكِ في العاشرة سيبدأ بعد خمس عشرة دقيقة — تخبرني إحدى الموظفات.— حسنًا، أنا قادمة — أجيب وأنا أتنفس بعمق.يقف ستيفن هندري

أنتونيلااستيقظتُ متأخرةً أكثر من المعتاد. كانت الساعة الموضوعة على الطاولة الجانبية تشير إلى الثامنة والنصف تقريبًا صباحًا، وهو أمر غير مألوف تمامًا بالنسبة لي منذ وصولي إلى لندن. جلستُ على السرير ببطء، منتظرةً أن يتوقف الغرفة عن الدوران.— غريب… — همستُ، واضعةً يدي على جبيني.لم يكن هناك ألم. فقط دوار خفيف. أخذتُ نفسًا عميقًا وحاولتُ تجاهله. ربما كان مجرد إرهاق. كنت أنام قليلًا، وأعمل كثيرًا، وأحاول أن أملأ كل فراغ في يومي.نهضتُ، أخذتُ حمامًا سريعًا، ثم نزلتُ لتناول الإفطار. كانت جدتي جالسة على الطاولة، تقرأ الجريدة وتحمل كوب شاي ساخن بين يديها.— صباح الخير يا صغيرتي — قالت وهي ترفع عينيها نحوي. — نمتِ كثيرًا اليوم.— أعتقد أنني كنت بحاجة لذلك. — جلستُ. — لكنني بخير الآن.عبست قليلًا وهي تراقب وجهي بالطريقة التي لا تعرفها إلا الجدّات.— تبدين شاحبة قليلًا.— جدتي، أنا فقط متعبة… حقًا. — ابتسمتُ ابتسامة صغيرة.لم تجادل، لكن نظرتها المتشككة بقيت.في العاشرة صباحًا، كنتُ بالفعل في المطبخ التجريبي لشركة Sweet Dreams، حيث يعمل فريق كامل على تطوير حشوات جديدة للكعك والفطائر. كان اليوم م

أنطونيلالم أحبّ أبدًا عيادات الأطباء. رائحة الكحول، الصمت الثقيل، والناس الجالسون بوجوه قلقة… كل ذلك كان يجعلني متوترة دائمًا. لكن في ذلك الصباح، كنت أسوأ من المعتاد.جلستُ على سرير الفحص، ويداي متشابكتان في حجري، بينما كانت الطبيبة تقلّب الملف الذي أرسلته أوليفيا مسبقًا.— إذًا، أنطونيلا… — بدأت بصوت هادئ. — غثيان عند الروائح القوية، دوار، تعب، وتأخر في الدورة الشهرية…— نعم، لكن لا بد أنه توتر. — قاطعتها بسرعة أكثر من اللازم. — أنا أعمل كثيرًا. و… حسنًا، حياتي ليست مستقرة تمامًا.رفعت عينيها ونظرت إليّ لبضع ثوانٍ.— أفهم ذلك. — قالت. — لكن قبل أن نفكر في التوتر أو الهرمونات أو أي شيء آخر، عليّ أن أستبعد الأساسيات.— الأساسيات؟ — عقدت حاجبي.— اختبار حمل.ضحكت. كانت ضحكة تلقائية، قصيرة ومتوترة.— دكتورة، هذا مستحيل. — قلت وأنا أهز رأسي. — حدث ذلك مرة واحدة فقط… وكانت أسوأ ليلة في حياتي.خرجت الكلمات قاسية، أكثر صدقًا مما كنت أنوي. لم تسأل عن الجملة الأخيرة، بل أغلقت الملف بهدوء.— أحيانًا، مرة واحدة تكفي. — شرحت بهدوء. — ولا أريد إخافتك. أريد فقط أن أتأكد مما يحدث في جسدك. بعد ذلك،

إليزامرّ أسبوعان فقط، لكن بالنسبة لي بدوا كأنهم أشهر. منذ أن اكتشفت أنطونيلا حملها، تغيّر كل شيء فيها… طريقة مشيها، حركاتها، ذلك التعب في عينيها. هي لا تتحدث كثيرًا، لكنني أشعر بأن عقلها لا يتوقف أبدًا… يعود إلى الماضي، إلى الخوف، إلى ما لا تعرف إن كانت قادرة على مواجهته.ولهذا قررت اليوم أن آخذها لإجراء فحوصات كاملة. لم تعترض. فقط وافقت، بذلك الإيماء الضعيف الحزين الذي بات ردها على كل شيء.كان صباح لندن باردًا، لكنه صافٍ. الدوبلكس بأكمله كان مستيقظًا، الأضواء مضاءة، ورائحة الشاي الأسود تتصاعد من المطبخ. نزلت أنطونيلا ببطء، تحتضن نفسها، مرتدية معطفًا سميكًا ووشاحًا كريمي اللون يكاد يخفي وجهها الشاحب.— هل أنتِ مستعدة يا صغيرتي؟ — سألت بابتسامة خفيفة.تنفست بعمق، نفسًا ارتجف في نهايته.— أنا… أعتقد ذلك.دخلنا السيارة، وكان الطريق إلى العيادة صامتًا. كانت تنظر إلى الخارج، لكنها لا ترى شيئًا. لمست يدها عندما توقفنا عند الإشارة.— لستِ مضطرة للخوف وحدك. — قلت بلطف.أدارت وجهها نحوي ببطء.— أنا… لا أعرف إن كنت خائفة، جدتي. أعتقد أنني ما زلت… ضائعة.خرجت الكلمات ضعيفة، لكنها صادقة. ضغطت عل

أنطونيلاكانت الأيام التي تلت الاكتشاف غريبة. لم يكن هناك صراخ، ولا يأس، ولا حتى شجاعة. كان هناك فقط… صمت. صمت يملأ كل زاوية داخلي.كنت أستيقظ، أرتدي أي ملابس واسعة أجدها، وأساعد جدتي في الاجتماعات. أجيب على الأسئلة، أوقّع على الوثائق، أوافق على التصاميم. من الخارج، بدا وكأنني أعمل بشكل طبيعي. أما من الداخل… فكنت كمن يسير في ممر مظلم، يتحسس الجدران.لم تضغط عليّ جدتي. لم تحاول انتزاع الكلمات مني. كانت فقط تضع الشاي على الطاولة، وتُبقي يدها قريبة إن أردت أن أمسك بها، وتسير معي. لكنها كانت تعرف. في نظرتها كان دائمًا ذلك المزيج من القوة والقلق الذي لا تمتلكه إلا الجدات.وفي هذا الإيقاع البطيء، بدأ شيء غير متوقع يحدث. بدأت ألمس بطني.لم يكن ذلك عن قصد. فجأة، وأنا أراجع التقارير، كانت أصابعي هناك. أحيانًا تمسك، وأحيانًا فقط تستقر. كأن جسدي يتصرف وحده. وكلما انتبهت، كنت أسحب يدي بسرعة، وكأن اللمس اعتراف بأن الأمر حقيقي.لكن في اليوم الثالث… لم أسحبها.بقيت جالسة في شرفة الدوبلكس، أنظر إلى لندن المغطاة بالغيوم، وأمسك بطني، كأنني أبحث عن إجابة لا تأتي.في نهاية النهار، قررت أن أنزل إلى الحديق