POV: Cristina Sousa A febre veio como um fantasma sorrateiro na calada da noite. Fazia três dias desde o confronto na cozinha escurecida. O aperto de ferro de Lewis Stinson no meu maxilar e o cheiro de pólvora ainda assombravam a minha mente. Eu estava cumprindo as regras dele à risca. O meu mundo havia se reduzido às quatro paredes do berçário. Eu não cruzava a soleira da porta por absolutamente nada. Mas, às duas da manhã, Isabel começou a choramingar no berço. Não era o grito de terror noturno com o qual eu já estava acostumada. Era um choro fraco, dolorido. Saltei da minha cama e corri até ela. Quando as minhas mãos tocaram a pele pálida da menina, o pânico me atingiu. Ela estava queimando. Os cachos loiros estavam empapados de suor, e ela ofegava, os olhinhos semicerrados e vidrados. — Dios mío... — sussurrei, puxando-a para o meu peito. O calor do corpinho dela atravessou o algodão do meu vestido de lã. O meu instinto foi correr para a cozinha, buscar água fria, gelo, qual

POV: Cristina Sousa O mês de dezembro engoliu a Mansão Stinson como uma cova aberta. Não houve decorações, não houve luzes nas janelas, nem o cheiro de lenha queimada e especiarias que costumava invadir as ruas de Nova York. Dentro daquelas paredes de pedra, o frio não vinha da neve lá fora; vinha dos corredores. Os empregados começaram a andar de cabeça baixa e a falar em sussurros. Até Leo, sempre tão imponente, parecia carregar o peso de uma tempestade iminente nas costas. — Não saia do segundo andar esta semana, Cristina — ele me avisou três dias antes, com os olhos fixos no chão de mármore. — Não importa o que você escute. Tranque a porta do berçário. É o aniversário. Eu não precisei perguntar "aniversário de quê". O luto se entranhava na madeira daquela casa, tão espesso e tóxico quanto chumbo. Era a semana em que a esposa de Lewis Stinson havia morrido. A semana em que Isabel havia nascido no meio de um banho de sangue. Foi na terceira noite do mês que o inferno explodiu.

POV: Cristina Sousa A manhã seguinte nasceu cinzenta, como se o sol daquele inverno de 1950 se recusasse a iluminar as pedras frias da Mansão Stinson. O silêncio no segundo andar era pesado, quase palpável, lembrando o ar sufocante antes de uma tempestade. Isabel estava sentada no tapete persa de fios grossos, brincando silenciosamente com os seus blocos de madeira. Eu a observava da poltrona, ainda sentindo o fantasma do aperto brutal de Lewis no meu braço. A marca vermelha na minha pele já estava escurecendo, transformando-se em um hematoma arroxeado, mas, curiosamente, a carne machucada não doía tanto quanto a lembrança daquele olhar quebrado dele. Duas batidas secas na porta de carvalho me tiraram do transe. Me levantei rápido, ajeitando a saia de lã do vestido cinza. Abri a porta e encontrei Leo. O gigante que servia como cão de guarda do Don parecia exausto. O terno escuro dele estava todo amassado, a gravata frouxa e havia sombras profundas debaixo dos olhos. Nas mãos e

POV: Lewis Stinson O frio do porcelanato era a única coisa me mantendo consciente. Eu estava jogado no chão do banheiro há horas. Minha cabeça latejava em um ritmo doentio, e a luz do dia que tentava invadir o quarto escuro fazia meus olhos arderem. A camisa colada no meu corpo cheirava a suor, uísque e ao sangue seco dos meus próprios nós dos dedos. Eu queria sumir. Queria que o chão abrisse e me engolisse junto com a culpa que me esmagava todo mês de dezembro. Quando ouvi o clique suave da porta do quarto se abrindo, não me dei ao trabalho de levantar o rosto. Achei que fosse Leo vindo tentar me dar sermão ou me empurrar um copo de água. Mas os passos que cruzaram o carpete não eram os de um homem de cem quilos. Eram passos leves. Ergui os olhos devagar quando a silhueta parou na porta do banheiro. Cristina. Ela me olhou de cima. Eu esperei ver o pavor no rosto dela. Esperei que ela recuasse ao ver o chefe da máfia reduzido a um lixo humano no chão. Eu queria que ela c

POV: Cristina Sousa O estrondo da porta da frente batendo fez os vidros da sala de estar tremerem. Eu estava sentada no tapete felpudo, tentando fazer a Isabel terminar de comer os pedaços de maçã do pratinho. O relógio marcava oito da noite, mas o clima na casa tinha acabado de despencar para o nível de uma tempestade. — Eu quero aquele desgraçado no chão até amanhã de manhã, Leo! Não me interessa como! — O rugido de Lewis ecoou pelo corredor de mármore. Isabel deu um pulinho no tapete, assustada com a voz do pai, e largou a maçã. Segundos depois, Lewis entrou na sala como um furacão. Ele estava com uma cara péssima. O paletó foi jogado de qualquer jeito em cima de uma das poltronas caras. A gravata já estava afrouxada e ele parecia pronto para matar o primeiro que cruzasse o seu caminho. O Leo parou na porta da sala, calado, sabendo que era melhor não abrir a boca quando o chefe estava naquele estado. Lewis passou a mão pelo cabelo escuro, bagunçando tudo, e foi direto p