POV: Lewis Stinson

O frio do porcelanato era a única coisa me mantendo consciente.

Eu estava jogado no chão do banheiro há horas. Minha cabeça latejava em um ritmo doentio, e a luz do dia que tentava invadir o quarto escuro fazia meus olhos arderem. A camisa colada no meu corpo cheirava a suor, uísque e ao sangue seco dos meus próprios nós dos dedos. Eu queria sumir. Queria que o chão abrisse e me engolisse junto com a culpa que me esmagava todo mês de dezembro.

Quando ouvi o clique suave