POV: Lewis Stinson

O cheiro de antisséptico na atadura branca era um lembrete do meu próprio fracasso.

Fiquei sozinho na penumbra do escritório destruído, olhando para a minha mão direita enfaixada. A dor dos nós dos dedos esfolados pulsava no ritmo das batidas do meu coração, mas era uma dor anestesiada, inútil, pequena demais comparada ao abismo que se abria no meu peito todo mês de dezembro.

Fechei os olhos e encostei a cabeça no couro da poltrona.

A lembrança veio, implacável e cruel, c