POV: Lewis Stinson A porra do meu café estava frio. Eu estava sentado na cabeceira da mesa de jantar de trinta lugares, revisando um contrato de exportação do porto. O papel grosso, recém-saído da máquina de escrever, cheirava a tinta fresca e tabaco, mas a minha cabeça já latejava por causa de um carregamento que estava atrasado nas docas do Brooklyn. O relógio de mogno na parede marcava sete da manhã daquele inverno miserável de 1950, e a luz pálida de Nova York mal conseguia atravessar as cortinas pesadas. Eu não tinha dormido mais do que três horas. A última coisa no mundo que eu queria era barulho. A porta dupla da sala de jantar se abriu. Não levantei os olhos do papel. Eu não precisava. Eu sabia exatamente quem estava entrando pelo som dos passos no tapete persa. Leo andava como um trator desgovernado; os meus guardas andavam marchando, pesados e tensos. Mas Cristina andava leve. Leve, mas extremamente firme, como se não devesse nada a ninguém. — Senta direito, Isabel — el

POV Cristina Sousa O clima na Mansão Stinson mudou antes mesmo de o sol se pôr. A nevasca tinha dado uma trégua na tarde de quinta-feira, mas o gelo parecia ter se infiltrado nos ossos de todos os guardas da casa. Havia uma movimentação anormal no primeiro andar. Homens de sobretudo escuro e chapéus de feltro entravam e saíam do escritório de Lewis, sussurrando em italiano e carregando metralhadoras Thompson que eles nem se davam mais ao trabalho de esconder debaixo dos casacos. O porto estava um caos, e o reflexo disso batia direto na nossa porta. Eu estava no berçário, penteando os cachos loiros de Isabel depois do banho, quando duas batidas apressadas soaram na porta. — Pode entrar — falei, terminando de amarrar a fita no cabelo da menina. Leo abriu a porta. Ele não usava o terno de sempre; estava com um casaco de couro pesado e um coldre de ombro bem visível sobre a camisa branca. Nas mãos gigantes, ele carregava uma caixa retangular preta com um laço de fita dourada e

POV: Cristina Sousa O silêncio na suíte presidencial do Hotel Continental era quase opressor. Apenas minutos atrás, o mundo lá embaixo estava desmoronando sob o som ensurdecedor de metralhadoras Thompson, vidros estilhaçados e gritos de homens que não veriam o sol nascer. Mas ali, no último andar, cercados por dezenas de guardas armados até os dentes nos corredores, a quietude era espessa, pesada e aterrorizante. O banheiro da suíte era um palácio de mármore branco impecável, com torneiras de ouro e espelhos que iam do chão ao teto. O luxo era obsceno, mas naquele momento, o cômodo parecia uma jaula pequena demais para conter a tempestade que estava presa lá dentro comigo. O cheiro que dominava o ar não era o dos sabonetes caros de lavanda dispostos na pia. Era uma mistura nauseante de ferro cru, pólvora queimada e o uísque puro que Lewis tinha virado direto do gargalo de uma garrafa no momento em que entrou no carro de fuga. Ele estava sentado na borda da imensa banheira de

POV: Cristina Sousa O som do tecido fino sendo rasgado ecoou na sala como um trovão abafado, mas foi engolido pela minha própria respiração entrecortada. As mãos grandes de Lewis, ásperas e quentes, seguraram os meus quadris com uma força que beirava a brutalidade. A mesa de mogno afundou nas minhas costas, fria e dura, um contraste absoluto com o calor infernal que irradiava do corpo do homem prensado contra mim. Eu não tinha para onde fugir, e a verdade mais aterrorizante e libertadora da minha vida atingiu o meu peito naquele segundo: eu não queria fugir. Ele me olhou nos olhos, as íris negras brilhando com uma fome assassina e primitiva. O maxilar dele estava travado, uma gota de suor escorrendo pela têmpora e se misturando à linha fina de sangue do corte recente. Ele não me deu tempo para pensar, para hesitar ou para recuar. Com um movimento único, pesado e implacável, Lewis empurrou os quadris para a frente e me preencheu de uma só vez. Um grito agudo tentou escapar

POV: Cristina Sousa O peso do corpo de Lewis me esmagava contra o colchão desfeito, mas não era a falta de ar que estava me sufocando. Eram aquelas três palavras. «Eu te amo, Victoria.» Elas ficaram ecoando no silêncio pesado da suíte, rebatendo nas paredes de luxo e se estilhaçando contra o meu peito como fragmentos de vidro. O calor do homem adormecido sobre mim, o suor que compartilhávamos, a dormência latejante entre as minhas pernas... tudo o que, há segundos atrás, parecia a mais pura rendição, se transformou instantaneamente em um veneno gélido. O meu coração parou de bater em um ritmo acelerado de paixão e começou a martelar com o desespero de quem acaba de ser jogada de um precipício. Eu tinha me entregado. Eu tinha deixado que o Don de Nova York rasgasse as minhas defesas, o meu orgulho e o meu corpo, acreditando que a fúria e a posse com que ele me tomava eram por mim. Pela espanhola teimosa. Pela mulher que o enfrentava. Mas não eram. Eu fui apenas um recipie