La noche se había vuelto profunda cuando retomé el diario de Victoria. William se había quedado dormido en el sofá, con el rostro tranquilo y la respiración regular, y yo no había querido despertarlo. Necesitaba este momento a solas con las palabras de su madre. Necesitaba entender completamente a la mujer que había sido tan crucial en nuestras vidas, incluso desde la distancia del pasado.Mis dedos rozaron las páginas amarillentas, sintiendo la textura áspera del papel viejo. El olor a tiempo y a recuerdos llenaba el aire, y por un momento, sentí que Victoria estaba allí conmigo, susurrando sus secretos desde el más allá.Pasé las páginas con cuidado, saltando sobre los primeros años de la infancia de William, sobre las dificultades de Victoria para criar a un hijo sola mientras lidiaba con las amenazas constantes de Samuel. Había escrito sobre sus miedos, sus dudas, sus momentos de desesperación. Pero también sobre su determinación, su fuerza, su amor incondicional por su hijo.Y en

Pasaron tres días desde la conversación con Eduardo.Tres días en los que el diario de Victoria se convirtió en el centro de nuestras vidas. William y yo habíamos trabajado sin descanso para transcribir cada página, cada palabra, cada secreto que Victoria había guardado durante décadas. Era un proceso doloroso, pero también catártico. Cada línea que escribía era como arrancar una espina del pasado, una herida que finalmente comenzaba a sanar.Pero había una conversación que aún no había tenido lugar. Una conversación que sabía que debía suceder, pero que había estado evitando.Mi madre. Ana.Había leído en el diario de Victoria que ella también había sido víctima de Samuel. Que la había violado en el jardín de la mansión, que la había amenazado para que guardara silencio, que la había perseguido durante años. Y aunque mi madre me había contado parte de la verdad, nunca me había dicho todos los detalles. Nunca me había contado que su hermana, María, había sido asesinada por Samuel. Nun

La mañana amaneció gris y silenciosa sobre Manhattan. Las nubes cubrían el cielo como un manto de algodón sucio, y una llovizna fina comenzaba a caer sobre los edificios, empañando los ventanales del penthouse con pequeñas gotas que se deslizaban como lágrimas perezosas.Yo estaba de pie junto a la ventana, con una taza de té humeante entre las manos, observando la ciudad despertar. Había dormido mal, como siempre ocurría cuando sentía que algo importante estaba a punto de cambiar. Y esa mañana, algo había cambiado.Laura me había llamado a las seis de la mañana. Su voz era serena, pero en ella había una determinación que no había escuchado antes.—Helena, necesito verte. Hoy. Es importante.—¿Qué pasa? —pregunté, sintiendo que el corazón se me aceleraba.—Voy a irme —dijo—. De Nueva York. De todo esto. Necesito empezar de nuevo, en un lugar donde nadie conozca mi nombre, donde nadie me juzgue por mi pasado.El silencio se extendió entre nosotras. Sabía que este momento llegaría. Sabí

El regreso a la ciudad había sido más difícil de lo que esperaba. Después de dos meses de aire puro, de cielos estrellados y de la libertad de correr por el campo sin preocupaciones, el penthouse me pareció una prisión de cristal y acero. Las paredes, antes acogedoras, ahora se cerraban a mi alrededor como una jaula, y el ruido constante de la ciudad, que antes apenas notaba, se había convertido en un martilleo incesante en mi cabeza.Había algo más, sin embargo. Algo que no podía explicar, pero que sentía en lo más profundo de mi ser. Una inquietud, una sensación de cambio inminente que me mantenía despierta por las noches, mirando el techo y escuchando los latidos de mi propio corazón.Los primeros síntomas fueron sutiles. Un cansancio que no desaparecía con el descanso, un leve mareo por las mañanas que atribuí al estrés del regreso, un olor a café que de repente me resultaba insoportable. Pero cuando pasó una semana y los síntomas no solo no desaparecían, sino que se intensificaba

Narrado por Helena.El tiempo, ese río implacable que todo lo arrastra, había pasado con una rapidez que aún me sorprendía. Habían pasado cinco años desde aquella noche en que Victoria había llegado al mundo, cinco años de risas y lágrimas, de desafíos y triunfos, de días que se deslizaban como arena entre los dedos y noches que se alargaban como interminables.Cinco años desde que la tormenta había amainado. Cinco años desde que la paz había encontrado su camino de regreso a nuestras vidas.Ahora, sentada en el jardín de nuestra casa en el campo, observaba a mis hijos jugar bajo el sol de la tarde. Lucy tenía trece años, una adolescente en ciernes con la misma determinación que su padre y la misma bondad que su abuela Victoria. Su cabello castaño ondeaba al viento mientras corría detrás de una mariposa, y su risa resonaba como una campanilla de plata. Charles tenía diez años, un niño serio y observador que había heredado la inteligencia de su padre y la sensibilidad de su madre. Esta