El sol de la mañana se filtraba a través de los ventanales del penthouse, pintando el suelo de oro líquido. Pero yo no podía disfrutarlo. Mi mente estaba en otro lugar, en otro tiempo, en otra vida.Habían pasado tres semanas desde la caída de Samuel, y aunque el mundo exterior seguía girando, dentro de mí todo permanecía en suspenso. Las revelaciones sobre mi origen, la verdad sobre mi madre, el encuentro con Miguel... todo se arremolinaba en mi cabeza como un torbellino del que no podía escapar.Me levanté de la cama con sigilo, procurando no despertar a William. Su respiración era profunda y regular, su rostro relajado en un sueño que parecía ser el único momento de paz que tenía. No quería interrumpir eso. No quería arrebatarle la única tregua que encontraba.Caminé hacia la cocina y preparé café, el aroma familiar llenando el espacio vacío. Mis dedos rozaron la taza de porcelana, y por un momento, me transporté a otra época. A las mañanas en la finca de mis padres, cuando el café

El Penthouse - 7:00 PMLa cena fue tranquila, pero la tensión flotaba en el aire como una nube de tormenta. Lucy y Charles comían en silencio, sintiendo que algo no estaba bien sin entender exactamente qué. William y yo intercambiábamos miradas cargadas de significado, planeando en silencio los pasos siguientes.Cuando los niños se fueron a dormir, Logan llegó con noticias.—He investigado a Isabella Sterling —dijo, sentándose en la sala—. Es una mujer de treinta y cinco años, vive en el Upper East Side, trabaja como historiadora del arte en el Museo Metropolitano. No está casada, no tiene hijos, y no parece tener ninguna conexión con los negocios de su padre.—¿Crees que nos ayudará? —pregunté.—No lo sé —admitió Logan—. Pero he conseguido una cita con ella para mañana. En el museo. Fingiré ser un coleccionista de arte interesado en una pieza que está en exhibición. Tú, Helena, vendrás como mi asistente.—¿Y William? —pregunté.—William se quedará aquí —dijo Logan—. Necesitamos a alg

El café en el Village había quedado atrás, pero las palabras de Laura seguían resonando en mi mente como un eco persistente. Samuel me contactó. Dice que, si no lo ayudo a escapar, va a matar a mi madre. La amenaza era clara, y el miedo en los ojos de Laura era genuino. Pero algo en su historia no encajaba del todo, y no podía sacudirme la sensación de que estábamos siendo manipulados nuevamente.William y yo caminábamos por las calles de Manhattan, con el frío de la tarde golpeando nuestros rostros. Él llevaba una mano en mi espalda, un gesto de protección que se había vuelto instintivo después de todo lo que habíamos vivido.—No confío en ella —dijo William, rompiendo el silencio—. Laura siempre tiene un ángulo. Siempre está jugando su propio juego.—Lo sé —admití—. Pero también sé que su miedo era real. Vi sus ojos, William. Vi el pánico. No estaba actuando.—O es una excelente actriz —dijo él, con amargura—. Después de todo, nos engañó durante meses haciéndose pasar por su propia

El sol de la mañana se filtraba a través de los ventanales del penthouse, pero yo apenas lo notaba. Mis ojos estaban fijos en la pantalla del ordenador, donde los archivos que Laura nos había proporcionado antes de volver al hospital se desplegaban como un mapa del infierno.Nombres, direcciones, fechas, transacciones. Todo estaba allí. La red de Samuel se extendía como una telaraña venenosa, conectando a políticos, criminales, abogados y empresarios en una maraña de corrupción y violencia.Richard Sterling, el abogado que había manejado las finanzas de Samuel durante décadas, era solo la punta del iceberg. Viktor Volkov, el jefe de la mafia rusa, era una pieza más en el tablero. Pero el verdadero problema era Thomas Crawford, el senador. Un hombre con poder, influencia, y un secreto que lo ataba a Samuel de una manera que ni siquiera los otros cómplices conocían.—¿Has dormido algo? —preguntó William, entrando en la sala con dos tazas de café humeantes.—Un par de horas —mentí, acept

El sol de la mañana se filtraba a través de las cortinas gastadas de la casa de mis padres, pintando el suelo de un dorado tenue que contrastaba con la oscuridad que aún habitaba en mi pecho. Había pasado toda la noche en vela, vigilando a los niños, escuchando cada sonido, cada crujido de la casa antigua. Pero no había dormido. No podía. Mi mente estaba en otro lugar, en la grabación que Laura había recuperado, en el plan que estábamos a punto de ejecutar.—¿Has dormido algo? —preguntó William, apareciendo en la entrada de la sala con dos tazas de café humeantes.—Un par de horas —mentí, aceptando la taza que me ofrecía—. Tú tampoco has dormido, ¿verdad?—No —admitió él, sentándose a mi lado—. No podía. Mi mente no se detenía.—¿En qué pensabas? —pregunté, aunque ya sabía la respuesta.—En Crawford —dijo William, con el rostro sombrío—. En la grabación. En lo que va a pasar cuando la publiquemos.—Va a ser un caos —dije, con sinceridad—. Va a intentar destruirnos. Pero tenemos que ha