Los días siguientes al encuentro con Morales fueron un torbellino de información que llegaba a cuentagotas desde las sombras, como si el propio destino se resistiera a revelar sus secretos. William se había convertido en una sombra de sí mismo, levantándose antes del amanecer y acostándose después de la medianoche, siempre pegado al teléfono o al ordenador, siempre en contacto con el ex agente del FBI que ahora dirigía la investigación desde un piso alquilado en Queens. Yo apenas lo veía. Cuando me despertaba, él ya se había ido. Cuando me dormía, él aún no había vuelto. La cama se había vuelto un territorio inhóspito, demasiado grande para una sola persona, demasiado fría para dos que apenas se rozaban al pasar.Pero no me quejaba. No podía. Esta guerra no era solo suya. También era mía. Samuel Winchester, el tío que nunca debió existir, el hombre que había envenenado a su propia hermana, el fantasma que llevaba décadas moviendo los hilos desde las sombras, también había amenazado a

Miriam guardó la memoria USB en el bolsillo de su chaqueta. Se levantó de la silla y se acercó a la ventana. La ciudad de Nueva York se extendía ante ella, ajena a la tormenta que se cocinaba en su despacho.—Helena… —Dijo, sin volverse. —Temo por las consecuencias que esto tendrá.—Yo también temo por todos nosotros, pero no puedo rendirme ahora.—¿Cómo haces para seguir adelante? —Preguntó aun de espaldas a mí.—Pensando en ellos. —Me levanté. —En William. En Lucy. En Charles. En mi familia.—¿Y si al hacer esto los pones en peligro? Podrías perderlos. —Musitó mirándome de soslayo.—No los voy a perder. Solo haré que su mundo sea más seguro. —Sentencié con firmeza.—No puedes saberlo.—Puedo. —Me acerqué a ella. —Porque voy a luchar por ellos con todo lo que tengo.—Está bien. —Dijo. —Publicaremos la historia. Pero date prisa. No sé cuánto tiempo podré mantener a raya a los abogados.—Gracias, Miriam.—No me des las gracias. —Me abrió la puerta. —Demuéstrame que no me equivoco al co

—Hola, tío —dijo—. Hacía tiempo.—Demasiado —respondió Samuel—. Has crecido.—Tú también has envejecido.—La muerte no da tregua.—La muerte no. La justicia, sí.—¿Crees que puedes hacerme justicia?—Creo que puedo intentarlo.Samuel rió. Fue una risa amarga, desgarrada, que resonó en el almacén vacío como un eco de ultratumba.—Eres ingenuo, William. Como tu madre.—No hables de mi madre.—¿Por qué? ¿Te duele? ¿Te duele saber que la maté? ¿Te duele saber que la envenené lentamente, para que sufriera, para que supiera que era yo, para que muriera odiándome?—No murió odiándote. Murió compadeciéndote.—Mientes.—No miento. —William dio un paso hacia él—. Mi madre era mejor persona que tú. Nunca te odió. Nunca te compadeció. Solo sintió lástima por ti.—¿Lástima?—Lástima. Porque eras un hombre vacío. Porque no tenías nada. Porque necesitabas destruir a los demás para sentirte vivo.—¿Y tú? ¿Qué necesitas tú para sentirte vivo?—A ella. —William señaló hacia donde yo estaba—. A Helena.

Antes de mudarnos hacía meses atrás, la mansión Winchester llevaba años vacía, cubierta por sábanas blancas y un silencio que parecía pesar más que todas las décadas que había visto pasar. Desde que nos mudamos del penthouse, apenas habíamos acondicionado algunas habitaciones de la casa. El ala norte seguía sin uso, nadie iba allí. Solo William, alguna vez, para revisar la caja fuerte de su padre o para recoger algún documento olvidado en los cajones de su antiguo despacho. Pero yo no había entrado allí. No podía. La mansión guardaba demasiados recuerdos, demasiadas sombras, demasiados ecos de Isabel y de Laura y de todas las mujeres que habían intentado destruirnos.Pero aquella mañana de sábado, mientras William llevaba a Lucy a una cita con su dentista y Margaret paseaba a Charles por Central Park, decidí que era momento de enfrentar esos fantasmas.No les dije que haría. No quería preocuparlos. Solo cogí las llaves de la mansión, subí al coche y conduje hasta allí con el corazón l

No sé cuánto tiempo pasó. Minutos, quizá. Horas, tal vez. El tiempo se había vuelto difuso, elástico, como la goma de mascar que los niños estiran hasta romperla. Lo único real que sentía era el dolor. Y el miedo.Entonces oí una voz. Lejana al principio, luego más cerca. Un hombre. Gritando.—¡Señora! ¡Señora, ¿me oye?Parpadeé. Intenté enfocar la mirada. Un rostro desconocido, enmarcado por una gorra azul con el escudo de los servicios de emergencia, apareció frente a mí.—¡Señora, no se mueva! ¡Ya vamos a sacarla de ahí!Quise decirle que estaba bien, que no me había roto nada, que solo necesitaba un momento para recuperar el aliento. Pero las palabras no salían. Solo podía mirarlo, con los ojos muy abiertos, mientras el mundo seguía girando a mi alrededor.El paramédico trabajó con rapidez, cortando el cinturón de seguridad, retirando los restos del airbag, estabilizando mi cuello con un collarín de espuma. Sus manos eran firmes, seguras, pero en sus ojos vi algo que no me gustó.