**Narrado por Noah** El siseo del tanque de oxígeno era el único sonido que dominaba la penumbra de la habitación de cuidados críticos. La tormenta que azotaba los cristales de la clínica de Siena parecía replicar el caos que llevaba dentro de mi pecho. Caminé con pasos lentos, arrastrando el bastón de roble sobre el suelo de linóleo blanco, un eco sordo que anunciaba mi presencia ante la única mujer que había logrado doblegar mi orgullo de soldado. Al acercarme a la cama hospitalaria, sentí que la estructura de mi mundo se desmoronaba por completo. Emma, mi pequeña intrusa, la fiera que me había plantado cara en el gimnasio de Val-de-Lune y que había soportado con dignidad de reina los ataques de mi familia, lucía desgarradoramente pequeña bajo las sábanas blancas. Su piel, habitualmente dorada por el sol de las colinas de la Toscana, tenía un matiz translúcido, casi de mármol, surcado por las vías intravenosas que introducían los quelantes en su torrente sanguíneo para arrancar el

**Narrado por Noah**La camioneta frenó en seco frente a la entrada principal de Val-de-Lune, levantando una nube de gravilla que se mezcló con la lluvia torrencial. No esperé a que Mateo terminara de aparcar. Salté del vehículo con una urgencia eléctrica, mi bastón de mando golpeando el suelo como el tambor de una guerra inminente. El General había vuelto a su territorio, pero esta vez, el campo de batalla estaba impregnado de un silencio espectral, un vacío que me resultaba más aterrador que cualquier bombardeo que hubiera presenciado en años de servicio.La casa estaba iluminada, pero parecía deshabitada. Las puertas dobles estaban abiertas de par en par, y el viento de la tormenta azotaba los cortinajes del vestíbulo, haciendo que las sombras se movieran como fantasmas a través de los muebles antiguos.—¡Martha! —rugí, mi voz retumbando en las paredes de piedra del salón principal.La ama de llaves apareció por el pasillo del ala de servicio, con el delantal manchado de tierra y l

Narrado por NoahEl silencio que siguió a la demanda de mi hermano no fue el de una tregua, sino el que precede al estallido de una mina en el campo de batalla. La lluvia seguía azotando los ventanales del ático de Florencia, proyectando sombras alargadas y deformes sobre el suelo de parqué donde los trozos del cristal de murano brillaban como diamantes ensangrentados.Me quedé inmóvil, plantado sobre mis dos piernas con una rigidez de granito que desafiaba los meses de parálisis. Mis dedos, enguantados en cuero negro, se cerraron alrededor del pomo de mi bastón de roble con tal intensidad que la madera pareció crujir. Frente a mí, Stefano se limpiaba con displicencia las gotas de whisky de su bata de seda azul, manteniendo esa sonrisa lánguida y asquerosa que delataba al hombre que se cree dueño absoluto del tablero.—¿Por qué? —mi voz no salió como un grito; fue un susurro sordo, un siseo helado que cortó el aire cargado de humo de puro y alcohol caro—. ¿Qué demonios ganas con todo

Hubo un silencio del otro lado de la línea, el sonido de unos papeles moviéndose sobre un escritorio antes de que el médico volviera a hablar con un tono de extrañeza.—Signor Noah… el traslado de su esposa ya se realizó. Hace exactamente una hora que la ambulancia crítica salió de nuestras instalaciones en dirección a Val-de-Lune.El suelo pareció desaparecer bajo mis botas. Me apoyé con fuerza en el bastón de roble para no caer de rodillas en mitad del salón este.—¿Qué traslado, Gatti? —mi voz salió como un siseo de ultratumba, un sonido carente de toda humanidad—. Yo no he firmado ninguna orden de traslado. Mi esposa está intubada, conectada a un soporte vital completo. Moverla en ese estado es una ejecución. ¿Quién autorizó esa maldita locura?—Su ama de llaves, signor Moretti —explicó el doctor Gatti, y por primera vez se percibió una nota de pánico en su voz de profesional—. La señora Martha llegó aquí hace un par de horas. Trajo consigo un documento notariado con su firma y el

Narrado por NoahEl sol de la Toscana tenía una forma muy particular de filtrarse a través de las hojas de los cipreses cuando el verano comenzaba a madurar. Era una luz dorada, densa, que parecía flotar sobre la tierra como un óleo antiguo. Cinco años. Cinco veranos exactos habían pasado desde la noche en que la tormenta de Siena intentó tragarse los cimientos de mi existencia; cinco años desde que los muros de Val-de-Lune dejaron de ser una fortaleza de sombras para convertirse en algo que, finalmente, se parecía a un hogar.El viento soplaba limpio desde el norte, arrastrando el aroma dulce de las uvas sangiovese que ya empezaban a oscurecer en las vides. Sentado sobre la valla de madera del picadero principal, observaba el trote rítmico de un semental andaluz de capa negra, cuyo pelaje brillaba bajo el sol como el carbón pulido. Sobre el lomo del animal, con una postura que delataba una herencia de orgullo y disciplina que me inflaba el pecho, iba Bella.A sus cinco años, mi hija