La piscina de la azotea brillaba como seda negra; el agua atrapaba fragmentos de luz de luna con cada onda. A esta hora, el hotel estaba en un silencio sepulcral; todos los bebedores tardíos estaban desmayados o follando a puerta cerrada. Ella deslizó la puerta de cristal lentamente, descalza y envuelta solo en una toalla, y salió al pesado calor de la noche.La ciudad se extendía bajo ella, dorada y soñolienta. Pero aquí arriba, solo existía el agua. Y él.Al principio no lo vio; solo la estela distante de un movimiento en el extremo opuesto de la piscina, como si el agua respirara de forma distinta allí. Su toalla cayó en un siseo silencioso, amontonándose a sus pies. Estaba desnuda debajo. Se suponía que no debía haber nadie más aquí arriba.Sumergió un dedo del pie. Cálida. Perfecta. Bajó los escalones lentamente, sin prisa. Dejando que el calor la tragara pulgada a pulgada. Hombros. Pechos. Muslos. Suspiró —mitad por alivio, mitad por la emoción de la exposición— y flotó de espal

La boutique era elegante, de alta gama e íntima: música baja, iluminación tenue y cortinas de terciopelo que enmarcaban los probadores como pequeños escenarios privados. Todo apestaba a lujo. También las etiquetas de los precios. Ella ni siquiera estaba segura de por qué había entrado: ¿curiosidad? ¿aburrimiento?Definitivamente no para estar de pie, descalza sobre una alfombra mullida, vestida solo con un tanga de encaje negro y un sujetador a juego para el que no estaba segura de tener los pechos adecuados.Se miró al espejo, cohibida, con los dedos jugueteando con los delicados tirantes de sus hombros. El sujetador era transparente —peligrosamente transparente—, de esos que no ocultaban los pezones, sino que los enmarcaban en un artístico bordado negro. El tanga se ajustaba perfectamente a sus caderas, con una tela casi inexistente cuya parte central desaparecía en el pliegue húmedo y caliente entre sus muslos.Hubo un suave golpe en la cortina.—¿Todo bien ahí dentro?La voz perte

La lluvia caía en espesas láminas, tamborileando suavemente sobre el cristal blindado de la limusina como si miles de puntas de dedos golpearan para que las dejaran entrar.La ciudad pasaba en rayas plateadas más allá de las ventanas tintadas: luces borrosas, pavimento mojado, sombras deslizándose como fantasmas. En el interior, el coche era un capullo de silencio cálido y bajo. El olor a cuero y lujo impregnaba el aire.Clarissa Vale, heredera de un imperio multimillonario, cruzó las piernas lentamente; la línea afilada de su falda a medio muslo se subió lo justo para que el aire dentro del vehículo se volviera más tenue.Inclinó la cabeza, observando el espejo retrovisor, no por el tráfico, sino por el hombre cuyas manos agarraban el volante como si fuera lo único que le impedía caer en el pecado.—¿Ojos en la carretera, Sr. Brandt? —Su voz era como miel con un toque de humo.Él no respondió. Nunca lo hacía. Calvin Brandt era un metro noventa y tres de puro músculo embutido en un tr

El vestuario apestaba a sudor, cloro y frustración. El vapor se filtraba desde las duchas, serpenteando por los azulejos del suelo como niebla a medianoche. Filas de taquillas de acero frío permanecían en silencio, excepto por el siseo ocasional de las tuberías o el eco de uno de ellos golpeando el metal con el puño.El pecho de Caleb subía y bajaba con tirones irregulares de aire. Su camiseta se pegaba a sus abdominales, húmeda de sudor, con manchas de hierba rayando sus muslos. Caminaba descalzo, medio cojeando, con el rostro encendido y las manos cerradas en puños, como si aún no hubiera terminado el partido.Detrás de él, Jace estaba sentado en el banco, con las piernas abiertas y la cabeza apoyada en la puerta de la taquilla, recuperando todavía el aliento.—¿Sigues regodeándote? —escupió Caleb con voz ronca.Jace abrió un ojo, con los labios torcidos en una media sonrisa lenta. —Ganamos. No hace falta regodearse cuando el marcador lo hace por mí.Caleb se giró, con los hombros t

La habitación estaba cálida y en calma, iluminada solo por el parpadeo de las velas y suavizada por el murmullo de la música ambiental: sonidos de selva tropical, susurros de cascadas. El aire olía a sándalo y a algo dulce por debajo. Su respiración era lenta, pero su pulso no.Jenna yacía boca abajo en la camilla de masaje climatizada, con la piel desnuda bajo la suave toalla blanca que caía a la altura de sus caderas. Su largo cabello estaba recogido en un moño suelto; sus ojos cerrados, los labios ligeramente entreabiertos.Estaba allí para relajarse. Eso era lo que se decía a sí misma. Pero había algo en la silenciosa tensión del aire —y en el hombre cuyas manos estaban amasando sus hombros en ese momento— que hacía que su mente se desviara.Su nombre era Lukas. La había saludado con una sonrisa tranquila y unas manos que parecían capaces de romper cristal... o de adorar un cuerpo. Y ahora mismo, esas manos se deslizaban firmes y lentas sobre la curva de su espalda, con las palmas