POV de JOSEYo estaba confinado en la cama de satén blanco, con la espalda apoyada en tres almohadones que mitigaban la presión sobre mi pulmón derecho. Llevaba el torso descubierto, cruzado de arriba abajo por un nuevo vendaje compresivo que Nina me había fijado a rastras en cuanto pisamos la Moraleja. El goteo de la vía intravenosa, conectado a mi brazo izquierdo, introducía un flujo frío de antibióticos que mantenía la fiebre sorda estabilizada en treinta y siete grados y medio.Estaba atrapado. No por las heridas, ni por el dolor sordo que me subía por la clavícula con cada respiración corta, sino por el blindaje digital con el que mi esposa había sellado el perímetro de mi habitación.La puerta de madera noble se abrió con un clic seco, milimétrico.Nina entró al espacio con la cadencia rítmica de sus pasos descalzos sobre el parqué oscuro. Se había quitado la americana del traje sastre negro; vestía únicamente la blusa de seda gris perla, cuyos puños seguían perfectamente abroch

Llevaba la americana negra abrochada hasta el último botón para contener la compresión del vendaje. Bajo el lino de la camisa, la costura de seda que Nina me había clavado en París goteaba de nuevo, un flujo rosa y constante que ya empezaba a empapar la tela a la altura de la tercera costilla. Tenía la frente empapada de un sudor frío, pastoso, y los ojos grises inyectados en sangre por la fiebre que había vuelto a trepar a los treinta y nueve grados en cuanto forcé la cerradura biométrica del garaje con un código de emergencia que Reginald me dejó en el testamento.El indicador del ascensor pitó. Las puertas de acero se abrieron de golpe.Nina salió al vestíbulo con el portafolios de cuero apretado contra el costado de su traje gris marengo. El sonido rítmico, seco y militar de sus tacones cortó el aire del lobi como una secuencia de disparos. Su moño bajo no tenía un solo pelo suelto, sus labios pintados de carmín oscuro eran una línea recta de rabia absoluta. En cuanto sus ojos neg

POV de JOSEDesperté con el sabor a yodo pegado al paladar y el peso de una losa de hormigón aplastándome el lóbulo derecho del pulmón. Eran las cinco de la mañana. La tormenta de Madrid se había retirado, dejando un rastro de vaho gris pegado a los cristales del ala este. No me moví; el menor intento de expandir la caja torácica topaba contra el dolor seco de los hilos de seda gruesa con los que Nina me había remendado la carne en el suelo.Estaba metido en su cama. El edredón blanco estaba manchado con cercos secos de mi propia sangre rosa, una marca biológica de la carnicería de la noche anterior.Giré la cabeza hacia la izquierda con una lentitud rígida. Nina estaba sentada en la butaca de cuero frente al ventanal. No se había quitado la blusa gris perla, que ahora lucía los puños rígidos, endurecidos por la sangre que se había secado en las costuras. Tenía las gafas de lectura puestas y la tableta gráfica encendida sobre el regazo, iluminando la palidez quirúrgica de su rostro de

POV de JOSEEstaba de vuelta en la cama del ala este, cubierto hasta el pecho por el edredón blanco que aún conservaba el olor a vainilla y a la crisis de Nina de la mañana.Cada centímetro de mi costado derecho se sentía como si estuviera atravesado por hilos de hierro incandescente. La costura de seda gruesa que mi esposa había tensado en el parqué de la biblioteca se mantenía firme, pero la piel alrededor del apósito estaba caliente, enrojecida por el fango de Usera que se había metido en mis tejidos biológicos antes de que pudiera sellar el perímetro.La puerta de madera noble se abrió sin ruido. Carlos entró a la habitación, sosteniendo una carpeta de piel negra con el escudo de armas de la antigua notaría de mi padre. Su rostro reflejaba la pulcritud fría del secretario que sabe que el layout de la Moraleja ha cambiado para siempre.—Señor Vargas —murmuró, deteniéndose a los dos metros reglamentarios, mirando el catéter que me amarraba al colchón—. La doctora De la Cruz ya ha fi

POV de JOSESentía el sabor amargo de los estabilizadores térmicos en la garganta, un goteo frío e incesante que corría por la vía de mi brazo izquierdo, recordándome que el ala este de La Moraleja se había transformado en mi búnker y en mi celda.No podía moverme. Cada vez que intentaba expandir la caja torácica, los hilos de seda gruesa con los que Nina me había remendado la carne la noche anterior tiraban con una violencia quirúrgica que me obligaba a morder el colchón para no soltar un rugido animal ante las cámaras del perímetro.La luz focal del techo se encendió con un chasquido seco.Nina se acercó a la cama. No llevaba el traje de chaqueta gris marengo de la Castellana; vestía la bata de seda negra sobre su blusa de lino, con el cabello castaño cayendo suelto sobre sus hombros limpios, desprovista del moño bajo pero cargada con esa fijeza analítica que a mí me resultaba más letal que sus discursos en la planta cuarenta. En sus manos descalzas, las manos limpias de la presiden