POV de NINAEl desorden en el vestíbulo de mi clínica ya no era una crisis psicológica; era una carnicería legal y física. Las pastillas blancas que acababa de tirar al suelo se disolvían lentamente en el charco de sangre que se expandía bajo el cuerpo de Jose. Él seguía de rodillas, con la frente apoyada en el mármol frío, su respiración convirtiéndose en un silbido húmedo y errático que conocía demasiado bien como médica. Estaba entrando en shock hipovolémico.—¡Nina, por amor de Dios, reacciona! —la voz de Theo volvió a golpear mis oídos, su mano intentando sujetarme del brazo—. Ese sosiopat te está arrastrando con él. Deja que mis hombres llamen a una ambulancia pública y saquen a esta basura de aquí. Tenemos que irnos antes de que la prensa o la policía de Reginald bloqueen la calle.Me giré hacia Theo con una lentitud calculada. Sentí que la rabia se transformaba en una calma gélida, una lucidez desalmada que ninguna de mis terapias habría aprobado. Lo miré directamente a los oj

POV de NINAEl volante de mi coche se sentía helado bajo mis dedos. Conducía por las avenidas sombrías de la Moraleja, el barrio donde los millonarios de Madrid escondían sus fortunas y sus pecados detrás de altos muros de piedra y cámaras de seguridad perimetral. En el asiento del copiloto, envuelta en un paño estéril, llevaba la llave que me abriría las puertas del infierno: una réplica en gel de silicona médica de la huella dactilar de Jose. Lo había moldeado a toda prisa en la camilla de la clínica, aprovechando los minutos en que el plasma lo mantenía sumido en un letargo febril.“Estás cruzando la línea, Nina. Esto es un delito federal”, se burlaba la voz de mi propia conciencia analítica, la misma que solía dictar conferencias sobre la salud mental y el orden social.Pero la imagen de Rosalia sonriendo con mis informes en la mano y la amenaza de perder a Mateo por la mañana habían incinerado cualquier rastro de mi brújula moral. Si para salvar a mi hijo tenía que convertirme en

POV de JOSEEl olor a café cargado y a desinfectante barato llenaba el despacho de Nina, pero para mí, el aire de Madrid nunca había sido tan puro. Estaba recostado en el sofá de cuero, con el brazo izquierdo inmovilizado por un cabestrillo negro y el torso envuelto en vendajes limpios. La fiebre había remitido, dejando en su lugar una lucidez fría y afilada. Ya no era el director general de Vargas Industries, los periódicos matutinos ya hablaban de mi "dimisión irrevocable por motivos de salud", pero mientras miraba a Nina revisar unos informes en su escritorio, sabía que nunca había tenido tanto poder.El tintineo de la campana de la entrada rompió la quietud de la mañana. No me moví, pero mis músculos se tensaron por puro instinto.A través del cristal esmerilado de la puerta del despacho, vi una silueta conocida. Theo Alcantara. Ya no vestía el abrigo largo de lana gris ni venía escoltado por sus guardias de élite. Llevaba una chaqueta sencilla, el cabello un poco desordenado y el

POV de NINAEl sabor a hierro y vainilla en mi boca era el peso de mi propia derrota. Me quedé inmóvil en el suelo de la alfombra clara, con la respiración entrecortada y el suéter de lana desordenado, mirando el techo alto del salón que una vez llamé hogar. A mi lado, Jose yacía de espaldas, jadeando, con la mano izquierda presionando su hombro herido. La mancha roja en su camisa de lino gris se extendía con una rapidez alarmante, empapando el tejido y goteando sobre el tejido de la alfombra que yo misma había elegido seis años atrás.Me incorporé despacio, sintiendo una náusea física que me subió por el cuello. No era la fiebre de Jose; era el desprecio hacia mí misma. Las pastillas estabilizadoras que Theo me obligaba a tomar se habían disuelto en el mármol de la clínica, y con ellas, se había ido mi coraza de profesional fría. Había vuelto a caer en el fango de los Vargas de la forma más patética posible: entregándome al hombre que odiaba en el mismo suelo donde él había roto mi v

POV de JOSE—No vas a negociar con él, ¿verdad, Jose? —su voz salió baja, cortante como una navaja.—Reginald no negocia con papeles, Nina. Él quiere mi cabeza, quiere tu sumisión y quiere al heredero para limpiar su nombre en la junta —respondí, metiendo la mano izquierda sana en la guantera para sacar la pistola semiautomática que había ocultado allí antes de ir a la torre—. Esta vez no hay juzgados de familia. Entramos a matar.Frené en seco frente a las puertas de hierro de la mansión de la Moraleja. El Bentley impactó contra la verja, abriéndola de golpe con un estruendo metálico. Los guardias de mi padre, los mismos mercenarios que habían regresado de Marruecos, intentaron levantar sus armas, pero bajé la ventanilla y les apunté directamente a la cara.—¡Muévanse o los dejo aquí mismo! —rugí con un salvajismo que los hizo retroceder. Sabían que un Vargas herido y sin nada que perder era más peligroso que un ejército entero.Entramos a la casa a grandes zancadas. El silencio de l