POV de NINAEl crujido del papel de alta seguridad de la Comisión Nacional del Mercado de Valores era el único sonido que rompía la quietud del gran despacho de madera clara. Había pasado un mes desde la balacera en el sótano de la Moraleja. Madrid había dejado atrás la niebla sucia de la primavera para dar paso a un verano seco, sofocante, que parecía evaporar los últimos rastros de la dinastía de mi suegro.Ahora, este lugar era la sede oficial de De la Cruz & Vargas Holdings. No había placas de bronce en la Castellana, ni oficinas acristaladas que llamaran la atención de l

POV de NINAMi atención estaba completamente secuestrada por el hombre sentado en el sofá de cuero frente al mío.Jose contemplaba un vaso de wiski en su mano izquierda, girando los hielos con un movimiento lento y rítmico. Su camisa negra llevaba los dos primeros botones abiertos, revelando la base de su cuello fuerte y la silueta del vendaje médico que aún cubría su hombro izquierdo. No había hablado desde que despegamos de Barajas, pero la mirada de sus ojos grises continuaba atándome, como si la lujosa cabina del jet fuera una jaula diseñada deliberadamente para desollarme despacio.—No has tocado tu salmón, Nina —dijo, su voz profunda rompiendo el silencio, flotando junto a la vibración constante del avión—. Y has pasado la página de ese informe tres veces sin leer realmente nada.Dejé la tableta digital con un golpe seco, enderezando la espalda para recuperar la dignidad de una presidenta de la junta. —Estoy pensando en las maniobras legales que los remanentes de los Alcantara p

POV de JOSELa suite del hotel Savoy de Londres estaba sumida en una penumbra rota únicamente por los reflejos plateados del río Támesis que se filtraban a través de los altos ventanales. El reloj de mesa marcaba las tres de la madrugada. Habían pasado dieciséis horas desde que la junta de accionistas del consorcio británico ratificara la absorción de los activos ingleses por parte de De la Cruz & Vargas Holdings. La victoria en la bolsa de Londres había sido absoluta, impecable, un movimiento de pinza financiero que había dejado a los antiguos aliados de mi padre sin margen de maniobra en el mercado europeo.Estaba sentado en el sillón de terciopelo oscuro, con el torso desnudo y la mano izquierda sosteniendo un vaso de wiski con hielo. La herida del pecho, aquella que Reginald me había infligido en el sótano de la Moraleja, me latía con una intensidad sorda, un dolor punzante que recordaba mi condición de mortal cada vez que la adrenalina de los negocios disminuía. La camisa de vest

POV de JoseNina ya estaba de pie antes de que el avión detuviera sus motores por completo. No me miró. Su atención estaba fija en la pantalla de su teléfono, coordinando con Carlos el coche de seguridad que nos llevaría de vuelta a nuestra antigua casa de Madrid. La frialdad de su traje gris parecía un uniforme de combate diseñado para borrar cualquier rastro del camisón de seda negro que yo le había rasgado en el hotel.—El perímetro de la casa está limpio, Jose —dijo ella, su voz saliendo con esa monotonía profesional que me ponía enfermo—. Mateo llegó de la escuela hace una hora. Carmen dice que estuvo preguntando por ti todo el viaje.—¿Y tú qué le dijiste, Nina? —me levanté del asiento despacio, sintiendo el vacío en el pulmón derecho que el disparo de Reginald había dejado—. ¿Le dijiste que su madre y su padre pasaron la noche firmando contratos o que nos estábamos desangrando en el mismo fango?Nina se detuvo en el umbral de la salida del jet, su silueta recortada contra la luz

POV de JOSEMi cuerpo seguía apoyado en el borde de la mesa de madera, mi respiración corta comenzaba a estabilizarse lentamente después de que el rastro de la bala de Reginald en mi pulmón derecho protestara por la intensidad de la fricción de hace unas horas.En mi abrazo, Nina seguía en silencio. Mi camisa de lino gris desabrochada envolvía sus hombros desnudos, mientras su vestido de punto negro yacía descuidado sobre la pila de documentos de París que habíamos desordenado. Su cabello castaño estaba revuelto, cubriendo parte de su rostro pálido que ahora descansaba en mi pecho, justo encima de la cicatriz de la herida de bala que todavía se sentía caliente.Moví mi mano derecha, acariciando su espalda con un ritmo lento y posesivo. Podía sentir el rastro de la vibración de su cuerpo, una reacción biológica de una psicóloga que acababa de perder todos sus argumentos lógicos bajo mi dominio.—Puedes cambiar todas las llaves de esta casa mañana por la mañana, doctora —susurré, mi voz