POV de NINAEl olor a combustible quemado y el aire frío de la terminal de Barajas me golpearon la cara en cuanto se abrió la puerta del jet privado. Madrid seguía gris, ruidosa y ajena a la sangre que habíamos dejado en las montañas del Atlas. Bajé las escaleras mecánica de la pista sosteniendo a Mateo, que dormía profundamente apoyado en mi hombro. Su peso me recordaba por qué seguía respirando.Detrás de mí, los pasos eran lentos, pesados y desiguales. No necesitaba volverme para saber que Jose estaba perdiendo el equilibrio. Su hombro izquierdo estaba rígido bajo la chaqueta negra que los pilotos le habían prestado, y el vendaje de su mano derecha volvía a oler a sangre fresca. Había peleado como un animal salvaje para sacarnos de Marruecos, pero el viaje lo había consumido.Cruzamos la puerta de la terminal privada. El silencio de la pista desapareció, reemplazado por el murmullo de los pasajeros y el eco de los altavoces. Y ahí, justo al final del pasillo de seguridad, estaba él

POV de NINAEl sonido de la puerta del despacho al cerrarse a las espaldas de Jose dejó el ambiente en un silencio sepulcral. Me senté detrás de mi escritorio de roble, apoyando los antebrazos sobre la superficie pulida, buscando la distancia que la madera me otorgaba. Jose no se sentó en el sofá de cuero. Se quedó de pie en medio de la habitación, con los hombros rígidos y la mirada fija en mí, como si estuviera esperando que me levantara a abrazarlo por el simple hecho de haber sobrevivido a las heridas de Marruecos.—Siéntate, Tuan Vargas —dije, mi voz saliendo con una monotonía profesional que sabía que le irritaba—. Tengo exactamente treinta minutos antes de mi próxima consulta.Jose soltó una risa seca, arrastrando los pies hasta la silla frente a mi escritorio. Se sentó despacio, soltando un gemido ahogado cuando el hombro izquierdo herido chocó contra el respaldo. Su rostro seguía pálido, pero sus ojos brillaban con esa terquedad peligrosa que me ponía enferma.—¿Tuan Vargas?

POV de NINAEl aroma a perfume de nardos y alta costura francesa inundó la recepción de la clínica antes de que pudiera ver a la mujer que lo portaba. No era el olor limpio de Theo, ni la fragancia artificial de Rosalia. Era un olor antiguo, aristocrático, el tipo de perfume que se usa para marcar territorio.Estaba revisando unas fichas cuando escuché el taconeo firme sobre el mármol de la entrada. Me asomé por el pasillo y vi a Rosalia encogida detrás de su mostrador, completamente intimidada por la figura que tenía enfrente.Sofia Alcantara.La madre de Theo vestía un traje de chaqueta azul marino de Chanel, guantes de piel y un collar de perlas que reflejaba la luz de la tarde con una frialdad insultante. Su rostro, estirado por la cirugía y la soberbia, no mostraba una sola arruga, pero sus ojos grises eran dos témpanos de hielo.—Doctora De la Cruz —dijo, al verme aparecer. No usó un tono agresivo; su voz era baja, educada, el tono que una reina usaría con una sirvienta eficient

POV de NINAEl limpiaparabrisas de mi coche no daba abasto. Madrid parecía querer ahogarse bajo una tormenta eléctrica que reflejaba perfectamente el caos que llevaba dentro de la cabeza. El agua golpeaba el techo de metal con la fuerza de mil piedras. Theo se había quedado en el hospital para una cirugía de urgencia tras la desastrosa cena en L'Aura, lo que me había obligado a volver sola a la clínica a recoger unos expedientes confidenciales antes de ir a casa con Mateo.Giré la llave, apagando el motor en el aparcamiento privado de la parte trasera de la clínica. La oscuridad era casi total, rota solo por los destellos intermitentes de los relámpagos. Me quedé un momento en el asiento, con las manos apoyadas en el volante, sintiendo el temblor en mis dedos. Mis pastillas estabilizadoras de ánimo ya no eran suficientes para contener la inundación. Las verdades a medias de Jose en el restaurante habían dejado una grieta insalvable entre Theo y yo; la sospecha ya estaba sembrada.Agar

POV de NINAEl agua de la ducha caía sobre mi cabeza, pero no lograba enjuagar el cansancio abrumador que pesaba en mi mente. Madrid volvía a estar seco tras la tormenta de aquella noche, pero el ambiente dentro de mi apartamento se sentía más asfixiante que antes. Después de presenciar a José arrodillado bajo la lluvia torrencial en el estacionamiento de la clínica, no había podido pegar ojo. La imagen de aquel hombre arrogante arrastrándose sobre el asfalto mojado no dejaba de dar vueltas en mi cabeza, anulando por completo el efecto de las dos pastillas estabilizadoras del ánimo que me había tomado a la fuerza.Salí del baño, me sequé el cabello con una toalla y caminé hacia la sala de estar. Todo estaba en silencio. Mateo ya se había ido a la escuela con su niñera desde muy temprano.En el comedor, Theo estaba sentado con una impecable camisa azul claro, con los botones de los puños perfectamente abrochados. Frente a él había una taza de café negro que ya había dejado de humear y