Perspectiva de CloeEl entierro no fue un entierro. Fue una farsa, una ceremonia donde el aire se sentía espeso, cargado de una solemnidad que me resultaba ofensiva. Había una caja de madera oscura, pesada, que contenía lo que, según los forenses, eran los restos de mi vida. Restos que no se podían reconocer. Cenizas, fragmentos de hueso, fragmentos de metal quemado que ni siquiera tenían forma humana. Me dijeron que era él. Me dijeron que eran los restos de Dominic y de Michelle, mezclados por la violencia de la explosión en una unidad inseparable. Como si la muerte hubiera decidido que, al final, éramos parte de la misma tragedia.No lloré. No pude. Sentía una sequedad en los ojos, una aridez en el alma que me impedía articular cualquier sonido. Mientras la tierra caía sobre la madera, un ruido seco y definitivo, mi mente se negaba a procesarlo. No es él, repetía una y otra vez. No puede ser él. Dominic era el hombre que se movía con una gracia depredadora, el hombre que me había so

Perspectiva de LiamEl sol de la tarde se filtraba por los grandes ventanales del salón, tiñendo de un dorado nostálgico la madera vieja de la casa. Escuché risas, los gritos agudos y jubilosos de los mellizos, Marco y Elena, que apenas empezaban a caminar, tropezando con sus propios pies en su afán por conquistar el mundo. A sus pies, Lucas, el hijo de Spencer y Casey, que ya estaba por cumplir los dos años, los guiaba con una autoridad que me hacía sonreír.La casa, que alguna vez fue un lugar de sombras y secretos de los Russo, ahora bullía con el caos de la vida. Mía estaba en la cocina, tarareando una canción mientras preparaba la cena, y Spencer estaba en el porche, revisando unos papeles, con esa actitud vigilante que nunca terminaba de abandonar.Dos años. Dos años desde que enterramos una caja llena de cenizas. Dos años desde que la vida de todos nosotros cambió drásticamente.Cloe... Cloe se había ido hace dos meses. Fue una decisión que tomó después de una larga noche de ll

El Diario de una SombraPerspectiva de DominicLa casa estaba sumida en un silencio sepulcral, ese tipo de silencio que solo habita donde las almas han sido arrancadas. Mis manos, aún vendadas y temblorosas por la fiebre de la infección y el agotamiento, temblaban al sostener el libro. Era un diario de cuero, desgastado en los bordes, con la marca de haber sido abierto y cerrado miles de veces.El olor... todavía conservaba un rastro tenue de su perfume: jazmín y algo más, algo que ella llamaba su "olor a hogar".Lo abrí por la primera página. La letra de Cloe era elegante, a veces firme, otras veces tan trémula que la tinta parecía haber luchado por mantenerse en el papel. Mis ojos, acostumbrados a leer contratos, mapas tácticos y amenazas, se nublaron al empezar a descifrar su dolor.“15 de mayo. Se han llevado sus restos. Dicen que no hay nada más que enterrar. Mienten. Se han llevado mi alma, pero mi cuerpo insiste en respirar, y eso es lo que más odio. Dicen que fue heroico. ¿Qué

Perspectiva de DominicIsola di Serecchia. El aire aquí era diferente; sabía a agua dulce, a tierra húmeda y a una paz tan profunda que me resultaba ofensiva. Liam, Spencer y yo habíamos desembarcado al amanecer. El lugar era una joya escondida en medio de un lago, con villas antiguas que recordaban a la arquitectura veneciana, puentes de piedra cubiertos de musgo y canales estrechos donde el agua se movía con una lentitud casi solemne.Era un laberinto de belleza y soledad. Buscamos durante horas. Mis heridas, aunque vendadas, protestaban con cada paso, y mi mente era un campo de batalla de ansiedad y esperanza. ¿Qué encontraría? ¿Me odiaría? ¿Estaría ella con alguien más, tratando de llenar el vacío que yo dejé?Liam y Spencer se mantenían a una distancia prudente, dejándome el espacio que necesitaba. Mis ojos escaneaban cada ventana, cada puerta. Nada. Ningún rastro. Hasta que el terreno cambió.Subimos una pequeña colina que desembocaba en una ladera cubierta de vides. Era un viñe

Perspectiva de CloeLa tarde en Isola di Serecchia era un cuadro pintado con colores imposibles. El sol empezaba a bajar, bañando el viñedo en tonos ámbar y púrpura. Desde el porche de la casa, donde me había sentado a observar, la escena parecía sacada de una realidad alternativa.Ahí estaban ellos. Dominic, el hombre que yo había enterrado dos veces en mi mente, el hombre cuya voz solía ser mi fantasma favorito, estaba jugando a las atrapadas con Alessia.Alessia corría como un pequeño torbellino, sus pies descalzos levantando pequeñas nubes de polvo entre las hileras de vides. Dominic, aunque todavía se movía con cautela debido a sus heridas —las cuales, por cierto, se negaba a tratar con la seriedad que yo exigía—, la perseguía con una sonrisa que no le había visto en años. Una sonrisa que no conocía la culpa, ni las armas, ni los secretos de la mafia.—¡Papi, lento! —gritaba Alessia, con su vocecita aguda.—¡No puedo, pequeña guerrera, las Russo son rápidas! —respondía Dominic, ja