Punto de vista de ElenaCuando llegué al coche, me temblaban tanto las manos que apenas pude introducir la llave en el contacto.Exhalé ruidosamente al entrar en el coche y sentarme. La ciudad al otro lado del parabrisas parecía distorsionada debido a la gente que caminaba a cámara lenta, las gotas de lluvia que dibujaban finas líneas plateadas en el cristal y las guirnaldas de luces navideñas que se difuminaban en suaves halos de color.En algún lugar, un músico callejero cantaba sobre el amor, ese que se supone que dura para siempre, con su voz envuelta en una melodía navideña familiar.Me reí con desesperación.Luego apoyé la frente contra el volante y dejé escapar un sonido que no parecía mío. Era un sonido roto y amortiguado que se me escapó antes de que pudiera tragármelo.El mundo en ese momento me parecía irreal. Mi cerebro seguía intentando reorganizar lo que había visto en algo lógico, algo soportable.Pero no había ninguna hoja de cálculo para la traición, ninguna columna q

Punto de vista de ElenaHoras más tarde, los papeles seguían abiertos sobre la mesa de café como una herida abierta.Para entonces ya los había leído tres veces, aunque no había nada nuevo que encontrar.Las palabras no cambiaron. Simplemente estaban ahí, arrogantes y definitivas, con la tinta manchando mi mente hasta que todo lo que podía ver era su firma, Damien Vaughn, con un trazo elegante como si no significara nada.Tres años de matrimonio. Siete años de amistad antes de eso. Y él lo había terminado con un bolígrafo.¡Ese muy bastardo!Por la forma en que había llamado ayer, por el mensaje que había enviado ayer, nadie habría creído que hoy enviaría a un abogado para entregarme los papeles del divorcio.¡Ese muy bastardo!Me quedé mirando la última página, donde debería haber estado mi nombre, el espacio que esperaba mi firma, y me pregunté cuánto tiempo tardaría en dejar de doler.Quizás nunca. Quizás algunos dolores simplemente te acompañan, mostrando diferentes caras.«Dios,

Punto de vista de ElenaAbrí los ojos. La habitación parecía más pequeña ahora, como si estuviera escuchando.Volví a meter mi mano en el tronco y tomé una foto.Estaba descolorida, con fronteras rizados, el tipo de foto que había sobrevivido a demasiados movimientos.Allí estaba yo, a la edad de diez años, sentado sobre los hombros de mi abuelo en Central Park. Tenía el pelo trenzado de manera desordenada y los brazos extendidos como alas. Me miró, con una mano sosteniendo mi pierna y la otra sosteniendo su sombrero contra el viento, como si la ciudad intentara robarlo.Recuerdo ese día.El aire estaba tan frío que picaba. Había vendedores ambulantes que vendían nueces tostadas, y el olor se extendía por todo el parque.Mi abuelo me compró un pretzel caliente y me dijo que no comiera demasiado rápido. De todos modos, comí demasiado rápido y me quemé la lengua. No me regañó. Simplemente me dio su pañuelo, como si fuera normal que la gente lo ignorara y luego se lastimara.No dejes que