Punto de vista de Elena

Mi apartamento era pequeño, moderno y tranquilo. Era uno de esos lugares que había conservado incluso después de casarme, «por si acaso».

Damien solía burlarse de mí por ello. Decía que era innecesario, que nunca necesitaríamos una casa de reserva.

Supongo que siempre lo supe.

En el interior, todo olía ligeramente a lavanda gracias al difusor que había olvidado rellenar. En una esquina había un pequeño árbol de Navidad artificial, sin decorar. Dejé las maletas en el pasillo y me senté en el sofá, todavía chorreando agua de lluvia.

Durante un buen rato, me quedé mirando la pantalla en blanco del televisor. No podía dejar de temblarme las manos. Todos los recuerdos de él, su risa, su tacto, sus promesas susurradas, pasaban por mi mente como un cruel resumen de lo más destacado.

Entonces, la cara de Claire apareció en ese recuerdo y algo en mí se retorció.

Su risa. Su voz por teléfono ese mismo día, cuando me preguntó: «¿Damien y tú estáis bien?».

Ella lo sabía. Sin duda, ya sabía entonces lo que iba a pasar.

«La zorra», pensé con rabia. Tuvo el descaro de fingir que se preocupaba por mí e incluso me enseñó fotos de sus zapatos para nuestra quedada del viernes, mientras se follaba a mi marido.

La puta zorra...

Una risa amarga se me escapó mientras estos pensamientos furiosos se agitaban dentro de mí. Presioné mi mano contra mi pecho porque me dolía físicamente, como si mis costillas intentaran aplastar mi propio corazón.

El teléfono volvió a sonar.

Casi no respondí, pero cuando decidí mirar, vi que esta vez no era Damien quien llamaba.

Era Claire.

Mi pulso se aceleró y, en contra de mi mejor juicio, deslicé el dedo para responder.

—Elena... —Su voz se quebró inmediatamente cuando vio que había contestado la llamada—. Por favor, escúchame. No quería que te enteraras así.

«¿Así?», pregunté con voz ronca. «¿Cuál habría sido la mejor manera, Claire? ¿Una tarjeta de Navidad? ¿Un mensaje de texto grupal? ¿Qué?».

Ella comenzó a sollozar. «Él me dijo que me amaba. Fui estúpida, Elena, yo...».

Me reí con amargura. «Felicidades, entonces. Conseguiste exactamente lo que querías».

«Elena, por favor, a mí también me mintió. Me dijo...».

«¡Me importa una m****a lo que te dijera!».

El silencio que siguió a mi arrebato fue denso y sofocante. Sus sollozos ahora sonaban más débiles, incluso lejanos.

«Lo siento», susurró finalmente. «Lo siento mucho».

Colgué.

El sonido del tono de llamada me pareció más limpio que su disculpa.

***

Pasaron las horas. La lluvia se convirtió en una niebla que difuminaba las luces de la ciudad fuera de mi ventana, y las decoraciones navideñas brillaban débilmente a través de la niebla.

Intenté dormir, pero no pude. Cada vez que cerraba los ojos, los veía. Veía el sofá, las persianas, la forma en que él decía su nombre como si le perteneciera.

Y sentía como si fuera veneno bajo mi piel.

En algún momento, debí quedarme dormida, porque lo siguiente que supe es que la pálida luz del sol invernal se filtraba a través de las cortinas, como si jugara al contraste con lo que yo sentía.

En ese momento me dolía la cabeza, tenía los ojos irritados y, cuando miré el reloj, eran las 9:13 de la mañana.

Por un momento, olvidé lo que había pasado y me pregunté por qué estaba allí.

Entonces vi las maletas junto a la puerta y lo recordé todo.

Absolutamente todo.

Preparé café, aunque apenas lo probé. Miré mi teléfono. Había docenas de llamadas perdidas de Damien y algunas de números desconocidos.

No había mensajes de Claire. Quizás se había quedado sin palabras.

Alrededor del mediodía, sonó el timbre.

El sonido me sobresaltó porque no esperaba a nadie.

Eché un vistazo al espejo que había cerca del pasillo y puse una mueca al ver que tenía peor aspecto del que me sentía, con el pelo revuelto, ojeras y una sudadera demasiado grande que me quedaba holgada.

¿Estaba lista para ver a alguien? Me pregunté.

El timbre volvió a sonar, esta vez más fuerte.

«Ya voy», murmuré, dejando la taza sobre la mesa.

Cuando abrí la puerta, no era Damien.

Era un hombre con traje negro. Tenía unos cuarenta y tantos años, era sereno y llevaba un sobre marrón. Su expresión era neutra mientras me miraba.

Sentí un nudo en el estómago al mirarlo.

«¿Sra. Vaughn?».

Se me encogió el estómago y logré decir: «Sí».

Asintió con la cabeza y me tendió el sobre. «Me han pedido que se lo entregue personalmente».

Dudé antes de cogerlo. El papel me pareció más pesado de lo que debería.

«¿Qué es esto?».

Se aclaró la garganta de manera profesional y distante. «Documentos del abogado del señor Vaughn. Dijo que usted lo entendería».

Apreté el sobre con los dedos. «¿Su abogado?».

«Sí, señora. Que tenga un buen día».

Se marchó antes de que pudiera preguntarle nada más.

Me quedé allí, en la puerta, con el frío aire invernal acariciándome la piel. El sobre parecía emitir una silenciosa amenaza.

Poco a poco, lo abrí allí mismo, en la puerta.

Dentro había unas cuantas hojas de papel cuidadosamente grapadas. Había fuentes legales, sellos oficiales y la firma de Damien en tinta azul por todo el papel.

En la parte superior, de forma audaz y despiadada, se leía:

Petición de disolución del matrimonio.

Por un momento, todo se inclinó. Las letras se difuminaron y las paredes se cerraron mientras asimilaba las implicaciones de lo que acababa de leer.

Damien ni siquiera había venido en persona a decirme que quería el divorcio. Había enviado a su abogado.

La crueldad era tan limpia que casi parecía inhumana.

Mis rodillas se doblaron y me desplomé en el suelo,

con los papeles temblando en mis manos. La tinta se corrió donde cayeron mis lágrimas, pero las palabras permanecieron perfectamente claras y seguían siendo una declaración de que la vida que había construido, el amor por el que había luchado, había sido oficialmente renunciado.